Qué necesidad había, criatura...

Este post llevaba dos (2) años en los borradores. Pero nunca es tarde si seguimos, y seguimos, je.

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Reflexionando estos últimos días sobre el inexorable paso del tiempo y la insoportable levedad del ser, me encontré con este Tweet conmovedor, que, horas más tarde, cuando menos te lo esperes, resultó servir como rúbrica de un diagnóstico de señora mayor de otro planeta, con una visión catastrofista de la vida que, sin embargo, sostiene la filósofa, no es la peor de las visiones. Antes de que os echéis las manos a la cabeza y os rasguéis las vestiduras (con Amanciotex es inmoral, pero barato), lo de señora mayor lo apunté y apuntalé yo, y lo de extraterrestre ha de ser por fuerza como la imitación: el mejor de los halagos. Ground Control to Major Tom.

That I am!

Como a mí el brainstorming se me da de puta madre, me surgen:

- Consejos que vendo pero que para mí no tengo: "Haz ejercicio." JA.

- Recomendaciones de señora mayor de otro planeta con una visión catastrofísta de la vida pero sin remilgos, que si hay que sonarse los mocos, se suenan: para recuperar la fe en la humanidad, Mr. Avelain, y para enviarlo todo a la mierda con clase, estilo, saber estar, glamour y cultura general, Ter. YouTube hace amigos. Ya que, como señora mayor que blablabla y que lo más cerca que ha estado de saber algo de psicología es un curso online de PNL, no estoy para determinados trotes.

- Refranes de Trini y de meteorología: "En noviembre, caemos como las hojas..."

- Aclaraciones: Puede que aburra a las ovejas con mi speech de cuánto molaba el siglo XX y cuán ideal sería volver a las cavernas, pero polagloriademacgyver, no me tildéis de neoludita, que qué sería de mí sin IT. Y sin el Clan del Oso Cavernario, je.

- Fiambres:

        La Tía Pili, la última persona viva (ya no) que conoció a mi abuelo. Todavía queda el Tío Ángel, que está tan guapo como siempre, o, según cómo lo mires, más guapo que nunca, y sobre quien os tengo en la recámara una Conversation Piece ideal, que si os la ponen en una peli, no se la cree ni Dios.

        Tutía, otra que tal bailaba, a quien no conocí en vida por gilipollas (yo). Pero de quien me sé (y por tanto heredé) cienes y cienes de grandes momentos. Y sin conocernos, fuimos amigas.

        Francisa, mi eterna vecina, a quien tendremos que buscar otro epíteto. Qué puta mierda. I'm not ready just yet. We never got to poke her with our poking device, y no fue por no haber reunido palillos suficientes... :-(

- Conclusiones: Genéticamente hablando, los de la Fuente nos hemos desenvuelto bastante bien, y parece que hemos capeado la *crisis*  con mano izquierda, pero los Martín estamos en serio peligro de extinción, y en lo que a mí respecta, llamadme egoísta ("si la vida puede ser injusta, yo puedo ser egoísta..." y otras convenciones), no pienso ponerle remedio alguno. Seremos yo y mis palabros, this is what comes from *fucking* typing. Y los pobres no os quejéis, que heredaréis la tierra.

- Reflexiones: Qué lista anduve al esconderme tras mi nick. Pero qué lista anduve. Que ya sé que (yo) no debería decir "qué", sino "cuán". Y sé también que, haciendo honor a uno de mis chistes malos favoritos (porque si no son malos, no son favoritos, la tautología es lo que tiene...): "Y al tercer día, se levantó y andó."




Ya lo demás son trenes que van y vienen, pero sobre todo van: Nunca es para siempre. La doble negación. Tautologías. Science. Práctica de defensa propia: Yo no sé nada, ¿yo qué sé? Hoy es puto jueves. Qué desgracia. El lado bueno del tiempo y del espacio. Práctica de defensa ajena: Contigo siempre es mejor que sin ti. Más entropía y menos policía (la rima es lo que tiene...)




Y los fotones siguen sin dejarse ver. Pero eso no significa que no existan, que no estén, que no palpiten, que no reluzcan, que no sean el amigo invisible del hígado de Jack. Eso, lo que está fuera, no significa absolutamente nada. Y no hay nada de malo en ello. *Es* bien que así sea.





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Please, Mr. Postman

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- Hay una canción de los Beatles que me encanta, pero seguro que te parece una chorrada...

- A ver, inténtalo.

- ...

Cuteness overload

Si sus pensábais que sus iba a poner a los Beatles...

En mi memoria novecentista, ésta es la que ruiza :_)





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Del siglo veinte

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Niñ@s, esto no son mechas californianas.

Por primera vez en mi vida, leo - atónita y ojiplática, serán las lentillas y la vista cansada, je - citar a alguien como "del siglo XX".

No digo que no haya ocurrido antes, sólo digo que hoy, por primera vez, leyendo una web de relativa actualidad, yo, en carne y hueso, como persona humana, que no rumana, me encuentro a un dentista (¿será el que por fin dio su brazo a torcer, y ahora TODOS recomiendan chicle sin azúcar?) al que se califica o define como "del siglo XX", insisto (como si no se hubiese ya entendido solo).

Adjunto pantallazo.

El tipo resultó haber abandonado el mundo de los vivos en 1948, cosa que sé gracias a una que parece nueva (pero ¡ja!, rite tú de la leona…), que me aclara, escurre y tiende a secar que Weston A. Price llegó a ser, al principio de su vida, incluso ochocentista. Me quedo más tranquila y sigo usando mi Sony Walkman :) Como oí una vez hace años (y luego os sorprendéis de mi sordera), "los Beatles son unos que están todos muertos, que sólo salen en blanco y negro..."

Yo personalmente usaría el política y factualmente correcto "Weston A. Price, (1870-1948)" en lugar del más ambiguo y posiblemente alergénico "Weston A. Price, a dentist from de twentieth century."

Esto suponiendo que me dejasen editar Internet en particular (je) y el mundo en general. Porque el mundo está lleno de fallos editables y porque yo estoy hecha una tachadora compulsiva (“Se ríe malévolamente…” aseguran mis alumnos, que son muy redichos con los adverbios porque los pobres lo heredan de mí).








Yo soy del siglo XX, de cuando los telefonillos del portal eran modernos comparados con la técnica del grito pelado, de cuando “tecnología punta” se refería al afilalápices de manivela anclado a la mesa de la seño, de cuando no hacías fotos (ni falta que te hacía) de cada puto caldo de berzas, de cuando la música sirvió para algo y de cuando nacimos casi todos los que leemos esto *pagando nuestra propia conexión*.

Así que, como lingüista del siglo XX (me lo dejo de firma), permaneceré estupefacta un rato y, acto seguido, continuaré con mis quehaceres.

Y acabaré tiñéndome las *mechas*, lo veo venir... ¬¬

The proof

Y ya no he podido seguir leyendo y no me he enterado de cómo acaba la historia de la leche cruda, ni sabré jamás si Weston A. Price recomendaba chicle CON azúcar :(





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Conversation Piece on Mind Reading

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- ¿Nunca te dejas las uñas largas?

- No, no podría tocar la guitarra. ¿Por qué? ¿Te gustan las uñas largas?

- Sí, me parecen sexies. Pero más sexy me parece una tía que toca la guitarra...

- Erm... Apuesto a que estás pensando en Jenny.

Jenny

Nota bene: Necesito actualizar mi retrato de Jenny. Todavía no os he hablado de Candy :D





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Lo que yo vi cuando vi los Soprano

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Me quedo sorprendida al acabar de ver los Soprano pero no por su final, sino porque me cuentan que, en su día, levantó mucha polémica e incertidumbre. WTF?

Vaya de antemano que reconozco que verla en apenas tres semanas del tirón, sin saber más que lo básico y sin spoilers, así en crudo, a farrapellejo, y empaparme hasta el tuétano (¡HASTA EL TUÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉTANO!) de la New Jersey profunda una década después de su emisión puede alterar mi percepción de las cosas, pero ¿qué parte no se entiende? ¿qué te llevan contando desde el minuto 1:53? ¿cuánto tiempo más va a estar recogiendo el periódico con Carlo a punto de declarar y todo lo demás atado y bien atado? “You probably don't even hear it when it happens, right?”

Es una gran serie. No es mi serie favorita, pero he disfrutado mucho y variado por los siguientes motivos, que procedo a enumerar:

- Janice. El rol y la actriz. Sobre todo la actriz. Ya tengo nueva actriz favorita. Aida Turturro encarna - literalmente - a uno de los personajes más humanos y divinos I've had the pleasure to have known. Imprescindible en la constelación familiar, poco metraje me parece el que le dieron en comparación con... (misterio, intriga y dolor de barriga: atención al asterisco final). No conocía a Aida y realmente he alucinado con ella. Me parece una belleza dueña de un dominio grandísimo del lenguaje corporal. La mejor intérprete del reparto sin duda alguna. Y qué papel, señoras y señores, qué papelón. Ais.

- La banda sonora. Te soy así de melómana, ya tengo dicho alto y claro que sin vida, la música sería una mierda. Además me encanta que sea precisamente la banda sonora de Tony, y no de la serie. Me gustan los melómanos, me gusta que te guste lo que me gusta.

- El simbolismo, siempre danzando entre lo sutil y lo evidente (i.e. entre el siglo veintiuno y el siglo veinte). Y en esto sí que tiene mucha perspectiva que aportar el paso del tiempo. En los últimos diez o quince años ha habido series cojonudas a patadas, todos crepamos en eso, da gusto ciertamente invertir en la kioskera. La cosa (nostra) es que después de los Soprano ha habido mejores trabajos de simbolismo -(se me ocurre mismamente Six Feet Under, que salió a los pocos años y que, en este sentido, le pega vuelta y media en lo de no rozar ni con un palo lo evidente. Que tampoco, pero es que yo a Six Feet Under la tengo muy endiosada y además más raro aún es criarse en una casa donde puedes robar un pie humano, je. Al menos lo reconozco). Ejemplo de sutil: que no vuelvan los patos. Ejemplo de evidente: el porcentaje de metraje de los últimos 5 minutos que se lleva el sicario, que tiene las cejas más sospechosas que John Doe…

Esas cejas...

- La fotografía. El canal audiovisual, dejémoslo claro, no es mi favorito -miope como un topo y con una tapia curiosa, lo sorprendente es que no tenga (más) moratones-, por lo que lo mínimo que exijo es calidad y buen hacer a este respecto. Y me quito el sombrero. Es para llenar de fotogramas de la serie uno de esos marcos digitales y simplemente que rule.

- Que sí, que Tony. Al principio, durante la primera temporada, no le pillaba el point al asunto. Obvio que todo volteaba alrededor del protagonista y obvio también el tema de la dualidad entre el bien y el mal, el eterno retrato de Dorian Gray, la justificación de la empatía ante la exposición nudista y conjunta de la negrura más profunda del alma humana (en chándal) y su grandeza más sublime (lágrimas de cocodrilo) que, a menudo, acompaña a la primera (a la negrura). Al tema. Gandolfini, un horno Moulinex: más grande por dentro que por fuera, que ya es hablar en estadios de fútbol. Una tragedia lo de este tipo, la de caña que dejó sin darnos. No abundaré en el personaje, porque probablemente ya esté todo escrito, y ni me apetece leer las reflexiones ajenas, ni creo que a vosotros os apetezca leer escribir las mías. Baste añadir que cada uno tenemos nuestro Tony y que es bien que así sea.

- Los créditos: “You have a vowel on the end of your name” ^^ E incluso si no la tienes, como Steve Van Zandt, eres, como mínimo, nieto de calabreses ^^

- La riqueza y miseria de la cohorte spaghetti, partiendo del tío Junior, segundón donde los haya, roble o castaño, y al mismo tiempo, a menudo detonante – jajaja – de los acontecimientos, a quien cuyo declive engrandece, pasando por el pelo de Silvio, la nariz de Chrissy (Helm’s Deep), las tetas siliconadas de las chicas del Bada Bing, el consuelo de Meadow, como su propio nombre indica, la presencia tragicómica de Paulie Gualtieri, otro de mis personajes favoritos y un auténtico gitano donde los blablabla, el triste y prematuro final de Pussy Bonpensiero, el rímel en los ojos de la pobre, patética Adriana, las toneladas de pasta ingeridas durante el rodaje de la serie, el despreciable Richie Aprile, el desgraciado Artie Bucco, y las crecientes protuberancias abdominales de todos ellos (excepto de Paulie, porque siempre va en chándal y por lo del cólon…) hasta llegar a Bobby, la excepción que confirma la regla en cualquier malevaje que se precie y el plusmarca de todos los bandullos que en la serie han sido.

- Las madonnas, qué glamour, qué saber estar, qué fuerza, qué garra, qué garbo, qué elegancia y galanura. Están todas tremendamente bien dibujadas. Ya he babeado sobre Janice, mi – de largo – favorita, qué gran hallazgo. Pero las demás no se quedan cortas… Hortera, eso sí, comes to mind more often than not, and doesn’t seem to leave, pero les aplaudo el gusto y las aprecio por lo cerca que las siento. Las madres españolas son muy parecidas, y yo a la mía la quiero por encima de mi gata y de todo el Everest. Por otro lado, yo personalmente hubiera puesto más bofetones a lo Escarlata y menos uñacas postizas, brrrrrr… Por un último lado, no me gustó mucho la evolución de Melfi, me acabó cayendo gorda por petarda y por cobarde, y por no haberle abierto la cabeza a su psiquiatra con un candelabro. Supongo que tiene que haber de todo. Me gustó mucho la actriz, de todas maneras, me recuerda físicamente en sus movimientos, su sonrisa, y también en su cara de póker, a una amiga a quien quiero :)

- ¡Me sobreencantó el cameo de Vincent Masuka, whatever his real name is, haciendo de médico – Asian actor, you’re cursed - porque ADORO A ESE TÍO!

* Abomino de Anthony, es un auténtico grano en el culo irredento. No merece el metraje que le dedican. El actor, de lujo, oiga, no hay mejor retrato del olor a pedo. Al principio me recordó a Jesse Pinkman en las ganas que me daban de hostiarle, pero Jesse es una sesión de fuegos artificiales con orgasmo múltiple a su lado. Lo que no hace más que aportar valor añadido: los granos en el culo son harto molestos, deal with it! Un asco maravilloso.

Lo que más me ha gustado de todo es la idea genial de cortarla, adulterarla y montar un vídeo de 6 o 7 horas con todas las, a mi parecer, grandísimas escenas que la honran, para darme, de vez en cuando, un Soprano homenaje con un buen plato de rigatoni, una buena botella de Prado Rey – hay costumbres arraigadas, y yo soy republicana hasta cierto punto... - y la imprescindible e inmejorable compañía de quien me la regaló. Mil gracias.

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No más números 900 (pero menos de los que caben en un estadio)

(((Para Tea, a quien veré en unas horas)))

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“Hoy no es el día internacional de salir del armario…

hoy es el día internacional de salir del psiquiátrico.”

No más músicos.

Ni artistas de cine.

Ni actores de teatro.

No más mayores de 40.

Ni menores de 30.

No más audaces empresaurios.

Ni vagos ni maleantes ordinarios.

No más futboleros.

Ni miserias, ni felpudos.

Ni viejos conocidos.

No más gente sin estudios.

Ni con mochila.

Ni demasiado rubios, ni demasiado trogloditas.

No más fuerzas de seguridad del estado

- si acaso algún bombero… -

No más canadienses.

Ni argentinos.

Ni hijos de la Grandísima Bretaña.

Ni votantes de... votantes.

Ni los que no conservan amigos de la infancia.

No más poetas malditos.

Ni malditos poetas, y súbete la bragueta.

Ni rockabillies.

Ni punkies ni perroflautas ni nada que recuerde remotamente al rock español.

No más bipolares.

Ni personas que no lean.

No más vegetarianos (¡polagloria del jamón serrano!)

Ni amantes de las mujeres.

No más apasionados de la vida,

Me tienen aburrida.

Lo que *nos* deja una gata, mis familiares y mis amigos gays.

- si acaso algún bombero… -

Que ya es bastante, os quiero, amores :D

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Suceso inaudito nunca antes presenciado

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Hace años escribí: "Conmigo, ya lo sabes, gilipolleces las justas, y malentendidos los pecadores."





Tiempo después tuve un blog titulado "Eufemismos y boludeces".





Las cosas cambian, las personas cambian.

Hoy he hecho el jardín :D

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The *new* Friday Post #9

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Estoy agotada. Anoche vi Eat, pray, love, y no me parezco tanto a Julia Roberts como a la charlatana zampabollos protagonista que necesita huir de todo pero ya, procediendo a despachurrar su vida propia y las de quienes se le arriman con la peregrina idea de sacar algo (¿mala baba de caracol tóxico?) de todo ello y hacer sitio para que entre, oh, yeah, baby, la luz...
Liz 'Groceries' Gilbert vive en *cada una de nosotras*:

“But is it such a bad thing to live like this for just a little while? Just for a few months of one's life, is it so awful to travel through time with no greater ambition than to find the next lovely meal? Or to learn how to speak a language for no higher purpose than that it pleases your ear to hear it? Or to nap in a garden, in a patch of sunlight, in the middle of the day, right next to your favourite fountain? And then to do it again the next day?”

"Mmmm... ¡qué ricooo!"

Por cierto que la recomiendo abaratadamente, para pasar el rato, comer helado de Pantera Rosa del Mercadona y, aparte de lo empalagoso, tener en Cuenca que, aunque Javier Bardem me da un ascazo terrible (¿qué se le va a hacer?), sale sólo quince (15) minutos, cuando crees que ya no va a salir, que era un bulo, y queda demostrada la estupidez humana (ATENCIÓN, SPOILER) puesto que va la tía y se queda con él O.o, que además de la pinta de Neanderthal que me lleva, pasa por brasileño igual de bien que yo por congoleña, qué ojeriza le tengo al pobre... 

Me han dado ganas de comprarme el libro, pero con *esto* me basta, al menos de momento, hasta que me recupere del electroshock que me produce la vida cotidiana... Porque a) yo me hubiera quedado en Italia poniéndome las botas moradas, b) soy venelable miembla (Hons) del club de los vagos de reiki y c) Fuck!

Je.

I'm soooo tired.





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La Obsolescencia de los Cojones

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Mi monitor Sony (CRT) acaba de cumplir 11 años de uso continuado (¡felicidades!) y, salvo por los 4 puertos usb que dejaron de funcionar *al unísono* tras un apagón en 2006, va como el primer día, a.k.a. como las balas.

Ojalá todo en esta vida fuese tan fiel, duradero y servicial.



El día que se me muera (con el gafe que arrastro, mañana será ese día... ¬¬) guardo en el trastero, como oro en paño, otro CRT de parecida edad y dimensiones. Me consta que hay TFTs por cuatro perras, pero me niego a caer en el círculo vicioso de la obsolescencia programada y la planicie (me la pela lo planos que sean los dispositivos, por no hablar de las compresas, jojojo!)

Ojalá todo en esta vida fuese tan fácilmente reemplazable.

Para hacerse una idea...

Feliz día del agua a tod@s, no desperdiciéis ni gota :)





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The *new* Friday Post #6

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Corolario: Todos mis mejores amigos pajaritos fans o son rubitos o se llaman Alberto o son mi amigo invisible o son del foro. En varios joinciden varias de las características anteriores. Es un jaleo explicarles a cada uno, y a terceros, que no me refiero a ellos, sino a otro, o que ya no me refiero a otro, sino a ellos. De hecho ni yo misma lo tengo muy claro... ¬¬

Nota bene: Si te sientes identificado, por favor, pregunta en la comisaría más cercana, presentando tu DNI o pasaporte.

Musing: Tampoco es tan complicado, son cuatro gatos, pero con tanta combinación parecen cuatrocientos...

Afterthought: Que quede claro que no son *gatos* sino *seres humanos* ¬¬

Y para los curiosos y/o alérgicos, sólo tengo un (1) gato :D:D:D

Y para los suspicaces, en realidad ninguno es invisible... :) Came Ranchers se acordará de cuando bautizó a mi amigo invisible porque nunca lo había visto pese a lo mucho que yo le hablaba de él... Came, si estás ahí, manifiéstate y desembucha de una vez, llevo más de un año esperando enterarme por fin de cómo entró Katerina en el país. Joderbar ya.

CONVERSATION PIECE DE PAJARITO A PAJARITO

Xuan: ¡Yuhuuuu! ¡Yo estoy en varias categorías a la vez! Y ahora es cuando me dices: "Tú no entras en ese selecto grupo, calamar…"

Hes: No es selecto porque lo diga yo, ni porque salga bien claro al final de los créditos en tamaño de fuente -12, sino porque todos joincidís en mí como epicentro, por así decirlo, y por supuesto que eres uno de los rubitos del foro sobre quien a menudo tengo que aclarar: "No, Alberto no..."

Y hace ya siglos que no te llamo "el pesado de los vídeos".

Calamar.

Anyway. Yo te lo aclaro, te lo escurro y te lo tiendo a subir:

Si yo digo el rubito o me refiero al rubito, me refiero siempre a David Félix, mi amigo invisible, que es rubito, no es del foro y se llama David Félix:

David...

Si otros rubitos se dan por aludidos, es su problema, el rubito es DF si yo empleo ese término en todas las ocasiones sin que falle ninguna. Aparte de que es el más ario de todos y el más géminis:

... Félix

Al es rubito, muy rubito y ojiclaro, se llama Alberto y es del foro. Triple tanto de palabra. El jefe del diccionairo. El jefe del aeropuerto. El puto jefe, vamos:

Hijo de Caín y por (Michael) ende,
hermano de Hes

Si no es Al pero es del foro, eres tú sin duda, el pesado de los vídeos, hehehe... No, si tengo que discernirte, digo (según a quién) Xuan o el asturiano o el bardo. El bardo lo digo para que te enteres tú de que me refiero a ti.  (((Precaución: No hagas rimas con "bardo" que te veo venir… ¬¬)))

"Hes, ¿cómo se dice en inglés...?"
(Bardismo en estado puro)

Si no es DF ni Al ni tú, es Alberto, mi compañero del trabajo andamio y ambulanciero ad hoc, que no es del foro ni invisible, pero es rubito y se llama como su propio nombre indica. El Gandalf del Excel:

"Te vas a comer este feedback con Omeprazol..." 

Un jaleo, te lo digo en serio y en sirio.

Pero yo encantada, oiga. Cualquier día os junto a todos y me hago una peluca de Marilyn, jojojo!

Xuan: ¡Jaajajajaaaa! Gracias por hacerme sonreír. Últimamente me viene haciendo bastante falta.

Hes: Pues a mandar, aprovecha que me pillas en holocausto payaso, hace semanas que *algo* me dice (y no son las voces de mi cabeza) que la primavera se aproxima a Compostilla á velocidade do puma, y en estos momentos, a las 2:22, la hora mágica, se confirma: ya es viernes, hasta yo puedo sonreír :) que rubitos no hay más que *cienes* y a ti te encontré en el foro :D

Créditos:

DF as himself *and* his other self

Simplemente Al as his master's voice

Xuanucu as whoever else

AAA casting the Command Spell

Hes as the typist and X on the map (see profile pic)

Gran selección, indeed!

Otro día, o puede que hoy mismo, a pie de post, os cuento la historia de los Albertos, una saga de pajaritos que vivían bajo el alféizar de mi ventana cuando los dinosaurios dominaban la tierra y que han provocado curiosos e hilarantes exabruptos maternos, espátula en mano: "Ya me han cagado los Albertos todo el alféizar..." ¡Jojojo!

E incluso cabe que confiese que pasé 1982 convencida de que mi libro de lectura de Anaya se titulaba "Alfeizár". Jope, en 1982 aún no se había inventado la tilde...

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The *new* Friday Post

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Me estoy tomando un Tetley's que me está sabiendo a teta :D en esta casina de Legoland, con la Boni a toda castaña, con mi gatamanta y con el Excel echando cuentas humo a ver si, tras el reparto de Mercadona, aún llegaré a fin de mes. O mejor dicho, si el mes llegará a fin de mí...




Me la pela lo de Megaupload, lo de Garzón, lo de Soraya... porque veo claro que lo que no nos han quitado ya, no tardará mucho en desaparecer por más que nos echemos las manos a la cabeza y los dedos a la tecla de Compartir.




Por ello, me recuesto en mi jefasilla, y decido disfrutar del primer párrafo - y del último - mientras pueda.

Sustitúyase la cerve por la taza de Tetley's
y la sensación de paz por la úlcera sangrante

Hoy es viernes.





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La Higuera de los Cojones, o de la Reconquista de Planet's Corner, y de motes también (offtopic)

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(Hace unos días Hes escribió lo que sigue y no tuvo tiempo de postearlo. Velaí).





Al siguiente que se le ocurra manifestar pena acusadora por mi higuera que fue - que fue, gracias a dos, talada hasta el tuétano hace poco, pero lo suficiente como para haber caído ya (del guindo en este caso) en la lata que me dio la condenada - lo breo a palos palabras y palabros.

Me tenía asfixiada la vida. Me tenía vampirizado el seso y el cielo. Esta noche, por vez segunda o puede que quinta ("Pónme otra pinta...") consecutiva, he tomado el sol y la luna sin haber cambiado de postura. He reconquistado la parte más bonita de mi casa. Ha vuelto Lorenzo cascando un litero que bada los clapizos ♫ ♪ Doodle doo doo... ♪ ♫

Sin embargo, no ha sido hasta hace un rato (que he venido corriendo a contároslo aguantándome el pis...) que me he dado cuenta y Cuenca de repente del pedazo de cacho de quiste ponzoñoso que me he quitado de encima a todos los niveles: Físico, no sabéis hasta qué punto y aparte. Mental, total, que la sola idea me venía mareando desde 2010, hay testigos que así lo jurarían ante un tribunal, y sin tribunal también. Y a nivel espiritual, digamos que ya me explico yo por qué tenía tan sumamente escacharrado mi chakra corona. Notejode la higuera...

Por no hablar de arquitectura, que repito, al siguiente ecologista que se presente voluntario le invito a que se encargue de repellar éstos, los muros de la patria mía. Y el suelo, y las posibles secuelas en la fontanería y/o en la salud mental. Se ven las grietas desde Google Earth. Sí, amig@s, donde antes estaban las brevas :D

Reconozco ante notario, y sin notario mejor, que te crujen por dos firmas (una en papel calcante... ¬¬) que me he dado un baño de luna creciente que no veas, que he crecido lo menos tres centímetros esta mañana cuando mi médico y nuevo amor (quién me lo iba a decir a mí a estas harturas) me dijo que estaba perfecta de todo y que no íbamos a hacer nada, me deseó felices vacaciones, "seguro que bien merecidas" y me recomendó por tercera vez que me vacune del tétanos, yo, que jamás en mi vida bebí de un charco... a lo que le respondí por tercera vez que ya pediré vez palaenfermera. Y ¿sabes, Suke? Se rió. ¡Sabe reírse! Lo que demuestra, Ata, que en efecto tengo superpoderes, si he conseguido hacer reír a mi médico de cabecera (sin enseñarle una teta, me refiero) es que puedo a) dedicarme a payasa profesional en Las Vegas as long as it stays in Vegas o b) lo puedo todo. Que es muy jodío el Mencía, y no me refiero al vino, que también. Desde aquí le mando el abrazo que me dieron ganas de arrearle esta mañana, me cachis. Je.

Me encanta estar sana. Es como cuando pasé miedo durante ocho años y por fin mi dentista dijo: "Bueno, mujer, pues tampoco es para tanto..."

Vamos, que me encanta pasar miedo. En eso debo consumir las toneladas de azúcar que ingiero, porque de otro modo no se explica que esté "bien de todo, todo correcto, un poco baja la glucosa, pero es normal porque eres delgadita, y además mejor para ti." ¿Cómo no iban a darme ganas de abrazarlo?

Resulta que, de repente, es como si se me hubiese quitado un nubarrón de encima. Un nubarrón que cuando se atormentaba una vecina, empezaban a llover brevas e higos, y hojas, y cagadas de pájaro y toda suerte de bichitos, alados y reptantes, acudían en cohorte a ponerlo todo perdido y a darle sustos a Teté, que es lo que le hacía falta en su estado, que publico ipso facto y torrefacto y aclaro: no, no podemos pasarla a DVD. Te quiero, amorina, y al zigoto también, ya le tengo unas pinturas Alpino de las de mogollón de colores y un vidrio pensado para cuando cumpla dieciocho :D

Offtopic:

Tiene razón la filósofa con los motes. Siempre he sostenido que las ideas más brillantes se me ocurren haciendo pis. Epitetaría pero paso, es tal y como suena. Lo he explicado cienes y cienes de veces y se resume fácil. Cuando estoy aturullada y encima me hago pis, me bloqueo mucho. Y de repente mientras me desahogo, hay un switch que se me desconecta en plan microcorte o fallo en Matrix y me desbloquea totalmente. Y me vienen a la mente todas las soluciones y respuestas en fila india, es curioso y guay, como la masilla arreglatodo. Hoy haciendo pis, aparte de soluciones - soluciones amoniacales, ya que fueron varias a lo largo del día... - mi cabeza puso motes a lo loco, desatada, como la que se prueba zapatos, Ángel, como el que estrena Ebay, que cuando es así hay que dejarla, bautiza y deja bautizar.

Yo nunca he tenido mote, y añado lo que se suele apostillar por defecto, que yo sepa. O he tenido algunos, pero más bien son chistes privados de grupillos de colegas o de momentos que allá quedaron. Palabras sí que tengo que guardo para definirme, me refiero literalmente a verborrea, a los hechos me remito y me repito. Pero hoy me he dado cuenta de que, desde hace mucho y para mucha gente querida y potente, soy un pingüino catufo, tobillodegamba pelirroja con gataquiste ("el sueño que impide que estés triste") y cosas así más bien de buena onda. Y en mi curro, los motes son de Palermo, algo que me es tan ajeno y tan distante como los Antípodas, que tampoco, porque a dos horas de versiones extendidas del Señor de los Cojones por persona y noche, ya me conozco Nueva Zelanda como si fuera vieja. Lo que me lleva de cabeza a dos tonterías de las que me he reído doce o más entre ayer y hoy. Paso de poneros el enlace porque "en este momento no me apetece" pero el camionero que llevo dentro se ha descojonado con la canción del verano, "Camino Moria" del Reno Renardo. ¿De El Reno Renardo? Hum, colleja. Jojojo, y hablando de cosas que se te pegan en Little Ponferrada y motes que se te ocurren a ti solita para tus adentros (psssssssss...), me sobreencanta el de(l/El) Gandalf del Excel, es peor que yo, que ya es decir ¬¬. Añoro las peroratas que le largo al angelico y le dedico jardineramente la sección gráfica de hoy para que *no* se demuestre lo contrario:

Al ataqueeeeeer!

Todavía quedaba medio árbol y ningún trozo de suelo...

"Te vas a enterar, mwahahahahaaa!"

Como el fuet, hehehe...

*      *      *

Mi espíritu vuela desde que no tengo higuera que lo ancle. Lo que me demuestra nuevamente la famosa tirada que me sé de memoria, no hay cosa más tostas que un Crowley al que te niegas a escuchar durante meses... y al que, de repente, placa, sale la luna y le das toda la razón de acá y allá. Lo de siempre, vamos. Verdades como puños. Thoughts to live by. La paz mundial y el canibalismo empiezan por uno mismo. Quien a buen árbol se arrima, buena le espera si se trata de una higuera. Soy una persona radiante, llena de amor y de luz. Si no haces cosas, no haces nada. ¿Cómo es posible que tenga baja la glucosa si me he comido ocho donuts en cinco días (dos de cocholate unas pocas horas antes del análisis, en un asedio nocturo a la nevera)? Ya me veo triunfando de conejilla de indias para Panrico :D

En fin, querid@s. Que me siento más flex que la mar salada desde que tengo al sol y a la luna a mis pies y a mis pecas. Insisto en que he crecido, y me han crujido todas las cervicales y el resto de vértebras, cros cros cros (Ctrl+V) y me parto de risa con mis paranoias, hoy me he visto desde fuera y me he partido. Y no quiero oír ni leer a nadie rechistar sobre el árbol. Prometo que en primavera plantaré otras cosas para minimizar mi huella ambiental. Me refiero a hortalizas y especias, malpensad@s... Y debo tambén agradecer infinito la imprescimbilidad del rubiales que lo hizo posible sin más farrapo de gaita, y esperar que no le moleste salir de prota absoluto :D





Se masca el viernes, y éste sí que es santo. Sé a ciencia cierta que mañana sin ir más lejos ocurrirán al menos tres cosas que me requetechiflan. Y hasta aquí puedo leer...





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Conversation Piece Que Manda Cojones...

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Tres de la tarde. Entra en la oficina un enano estilo Alfredo Landa a recoger un pedido para los franceses. Yo llevaba - esto es importante - unos vaqueros y mi jersecito de rayas marineras, con mis zapatos planos, vamos, normalita como siempre.

Y lo primero que me dice el enano este según entra por la puerta es:

- ¡Qué majos sois todos aquí! Tenéis que veniros al Húmedo, que os voy a emborrachar...

A lo que yo respondí amablemente:

- Entonces, ¿eres de León?

- Bliblibli...

- Blablabla...

Y justo entonces llamaron de Suiza, cogí el teléfono y me puse a hablar en inglés.

Después de colgar, mientras le estaba entregando el pedido, le confirmé la dirección:

- /avəny pjƐr marzƐ˜/ (Avenue Pierre Marzin).

A lo que me suelta el infraser:

- Joder, cómo pilotas de idiomas para parecer una cualquiera...





(Luego intentó arreglarlo, to no avail...)





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Idem eadem

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Todos somos piezas del mismo puzzle.
Todos somos chispas de la misma hoguera.

Todas las canciones son iguales:
Las mismas siete notas con distintas letras.

Todos somos el mismo lobo
disfrazado
de cordero
degollado.





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I don't know what this looks like...

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... and I don't care.





My whole computer has a forced font, so I don't really know (or care about) what this looks like to you people.

Introducing La Compu

I don't really have the time (or will) to browse through pages and pages of templates, either.

So it will stay like this let's say forever, for the time being.





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Con palabras

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"Pienso que la vida es breve y no pienso pasármela queriéndote once. La próxima vez que te vea, te daré un abrazo y santas pascuas. Pero me has hecho daño: no vuelvas a hacerlo."




Conversation Piece con lenguaje corporal


- Ven pacá.

(Abrazo nervioso)

- Perdón. Perdóname, por favor.

(Besitos paquí pallá)

- Ya te perdoné, pero jobar, tenía que enfadarme.

(Conato de zafarme del abrazo - corrección - tenaza)

- Y con toda la razón del mundo. No sabes cuánto lo siento.

(Besito besito besito)

- Sí, sí que lo sé. Pero ya está, ¿vale? Lo olvidamos y ya pasó.

(Achuchón)

- Me siento fatal.

(Besito besito)

- Ya está, cariño, hala. Siéntete mejor.

(Besito besito abrazo besito)





Se arreglan las cosas y se sigue adelante. And life is beautiful that way.

Y tan happy, oiga! :)

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Every day I love you less and less

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Justo antes de la siesta, leí:





'Rahel' Ammu said. 'Do you realize what you have just done?'

Frightened eyes and a fountain looked back at Ammu.

'It's all right. Don't be scared,' Ammu said. 'Just answer me. Do you?'

'What?' Rahel said with the smallest voice she had.

'Realize what you've just done' Ammu said.

Frightened eyes and a fountain looked back at Ammu.

'D'you know what happens when you hurt people?" Ammu said. "When you hurt people, they begin to love you less. That's what careless words do. They make people love you a little less.'

Arundhati Roy, The God of Small Things.

Once, para ser exactos.





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Are you messing with me?

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No toméis muy en serio mis tarotismos, horoscopeces y tonterías. Para mí todo eso son juegos, cosas que me hacen reír y me entretienen. Yo no veo televisión, no soy muy amante del cine, y cada uno, supongo, perdemos el tiempo con los comevidas que más nos motivan.

No soy una mística, pero cualquier cosa cultural me interesa. No creo que Zellagro me vea, en realidad, por un agujerito, pero sí pienso que el buen hombre me da buenos consejos. No le pregunto al tarot qué hacer de mi vida, ya me lo dice él sin pelos en el naipe.

Son todo boludeces que me resultan necesarias porque a veces, ser superficial es saber mantenerse en la superficie…





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... not that I'm happy...

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I haven't died, or gone to Paris.

Life's not really a bitch, I was sulking.

Sometimes, this is what comes from NOT typing. It's not that I'm happy, though I actually am, but I've been doing stuff and getting things done.

Some things must be done.

Some things can't just be typed out.



Happy to get back, too.





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El juego del diccionario

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Chiche:

(Del nahua "chichi", mama).

1. (Hispam.) m. Pecho de mujer. (Méj.) Nodriza.
2. (Am. S. ) m. Alhaja. Juguete.
3. (Arg.) m. Cosa bella y delicada, generalmente pequeña.
4. (Am. C.) adj. Cómodo, sencillo.

Como su propio nombre indica...




... lo que toda la vida se llamó "catufo".

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