Ni la peste, ni la guerra, ni el hambre ni la muerte

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Lo que acabará con esta mierda de homínido será la FALTA DE COMPRENSIÓN LECTORA.





Aprovecho la ocasión que me brindo a mí misma para aclarar, escurrir y tender a secar que NO SE PUTO LLAMA LECTURA COMPRENSIVA, pedazo de zoquetes.

Se llama COMPRENSIÓN LECTORA, y es aquel puntito en el horizonte, hatajo de berzas. Sí, gentuza, atajo y hatajo no son lo mismo, joder.





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WTF

Se la llevan

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Vayan por delante dos cosas, llamémosles premisas:

1ª Ni mi familia ni yo conocemos a Vladimir Putin de nada ni tenemos nada que deberle ni nos cae bien ni muchísimo menos. QUE NOS CONOCEMOS TÚ Y YO Y LA COMPRENSIÓN LECTORA.

2º GAS NATURAL. Y hasta aquí, mi sesuda reflexión geopolítica de hoy.

PEEEEEERO...

Tampoco os conviene poneros ahora a hacer *especialmente* diabólico a Putin (fillo do demo), considerando a *todos los demás* (irmáns e curmáns dél) que están ahí para chupar del teto y para pisotear todos vuestros derechos y libertades y exprimiros hasta que no quede nada. NA-DA.

Me toca mucho el higo, pero mucho, que tantas personas noguerristas (OLEPORELLAS) se rasguen las vestiduras a estas harturas sin acordarse de que:

a) Hace no tanto, la Yugoslavia que los egeberos conocimos como tal se deshizo en sangre y mierda EN PLENA EUROPA OH MY GOD. Los periolistos que dicen que "cosa tal nunca se vira since WW2" igual son todos becarios veinteañeros y barbilampiños o igual en los 90 estaban mirando pa'Cuenca.

b) El Sáhara ni te cuento, porque el conflicto es más viejo que yo - que ya es decir -, PERO ESO LES PASA POR NEGROS, SUPONGO.

c) Siria ESITEN, no digo más porque paqué.

d) Israel, amiguiño de todos los que ahora, tan bonitamente, se desmoñan soliviantados, lleva masacrando a los palestinos desde mecagoendiosdeverdadesquemecagoentólocagabSELALLEVANARASTRASENCAMISADEFUERZAS.

e) Del continente africano no hablo porque NO TENGO NI PUTA IDEA, y tengo la sana costumbre de no opinar sobre las cosas de las que no tengo ni puta idea, aunque el solo hecho de que no tenga ni puta idea del continente africano da bastante que pensar de mí y deja bastante que desear del entorno informativo que me rodea. RACISTAS.

f) En Ukrania gobiernan - por urnas, cierto - los primohermanos de Vox pero con kalashnikovs (comprados OH SORPRESA a Rusia y fabricados DIOSMÍODEMIVIDAQUEMECAGO en España, entre otros). Libertad y vodka, supongo. Ukrania no está sola, está llena de víctimas, y además, de fachas. IGUALICO que Madrid, Murcia (qué bella eres) y Castilla y León. ¿Molaría que nos invadiese Asturias con bombas y tanques? NO. ¿Habría "menos razón" para ello? TAMPOCO.

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El misterio de la Virgen del Abrigo de Pana es que en Madrid solo tienen agua del grifo, Murcia rima con Furcia y en Castilla y León se conoce que, aunque ya no quede nada más que robar (beetroots mediante), los sillones aún les cunden hasta la jubilación de sus gordos culos.

Y mientras que a UN SOLO HIJODELAGRANPUTA le compense, da por hecho, gusano, que te mascará sin contemplaciones y haciéndose mil pajas mientras tú envías tus SMS solidarios.

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Cada uno somos libres de compartir y difundir lo que nos parezca, mientras nuestros dueños y señores no consideren lo contrario y nos bloqueen las cuentas, pero me gustaría que nos diésemos cuenta de que nuestro pequeñito poder conlleva, solo que sea, una pequeñita responsabilidad.

Abrazos mil, los vamos a necesitar.

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Y así se escribe la historia...

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"Nos despedimos de Mari Ano con alegría..." (entónese al estilo de Bienvenido Mr Marshall), pero nos deja una mierda del tamaño de Wisconsin.

A mí, personalmente, me deja en herencia, entre otras cosas, su Catastrazo de los Cojones. No ha habido más tutía (ni atutía, que es la forma enxebre de decirlo) y me han cascao cuatro (4) cargos retroactivos más el del año en curso, que hacen cinco (5), que rima con la-su-puta-madre, más el de los años venideros, en forma del doble de IBI (¡el doble!) por una reforma que "hice" en casa en el Año del Señor 1957. Sí. En 1957 aún no existía este blog. Ni el IBI.

Es curioso el comportamiento fiscal de la retroactividad, funciona sólo de arriba a abajo, "como la lluvia que cae del cielo sin que nadie sepa muy bien por qué". Es curioso cómo, incluso dándome la razón en todas las alegaciones, me la han dado sin vaselina, y con Omeprazol me la como. Como los presupuestos generales, con patatas - como decía anoche el tito Wyo, "menos mal que esta vez vienen con guarnición, que los anteriores nos los zampamos a palo seco..."

No tengo esperanza ninguna en que las cosas mejoren a partir de anoche, pero al menos, confío en que no empeorarán. Algo podrán mover estos calamares, como la ley mordaza (inserte aquí su injuria favorita a la corona) o algún consuelo laboral, poco más o menos. Con los ligues que se han echado en el hemiciclo, no les quedará más que reptar lamiendo escrotos hasta las próximas urnas, en las que ojalá podamos y no pudramos.

Otra curiosidad histórica, aparte de la atutía y el misterioso caso de las precipitaciones, es cómo (¡y de qué manera!) el cáncer pepero gobierna siempre cual tumor, dejándole al Partido Español (ya que de Socialista y Obrero le queda más bien nada) el simpático y parasimpático rol de metástasis. La famosa herencia-no-te-jode-la-herencia. No tengo - decía - esperanza ninguna en los próximos cien días (loterías aparte), pero al menos mañana me despertaré en un país que no está gobernado por LO PUTO PEOR. Es como despertar de una pesadilla gripal, que despiertas hecho una mierda y la gripe sigue ahí, pero al menos, la pesadilla marchó porque tiña que marchar.

Que Dios los tenga en su gloria, a ser posible prontico.


*      *      *


Es que es muy triste de Dior tener la puta mala suerte de habitar una mindundi bola flotante dividida en cachos aleatorios que no veas la división (o sea, tú imagínate explicárselo a un extranjero de, pongamos por caso, Orión de Arriba), y que te toque un territorio en el que en los últimos ciento y pico años han mandado señores que se llaman, a saber:

- Alfonso XII, que no se sabe ni por la canción adónde iba, triste de él. Se sospecha que iba en busca de Mercedes, cosa que no debería sorprendernos, puesto que el que no busca Mercedes busca Audis o Bentleys o Ferraris o Panzers, según la densidad e hirsutismo de su bigote.

- Alfonso XIII, a quien su padre insistió en llamar Pelayo o Venancio o Borja Mari o Cualquier Cosa, antes que Alfonso Doce Más Uno, y ni su propia mujer (la parienta, nunca mejor dicho, porque en la historia pasada y presente, las mujeres parimos, sí, pero sólo decidimos que Venancio no) ni el Tato le hicieron caso, y así le (nos) fue. El Tato era, probablemente, presidente del Gobierno Provisional, porque a principios del siglo XX todo era provisional, hasta los alféreces, los alféizares y los nombres de pila, que de aquella eran de lámpara de aceite.

- El tío abuelo de Albert el Enzarpao, Sobrino Nieto de Rivera, más ladrón y desalmado que ni hecho de encargo (esto se hereda de tío a sobrino, está claro, y como la miopía, se salta una generación). Algunos se meten con este señorín sin tener en Cuenca que fue él quien inauguró el refrán de "otros vendrán que bueno me harán", pasando a la historia cual tren de cercanías a modo de transbordo, con pena y sin gloria, pero fartuco de billetes, el muy cuco (y fartuco). Que sí, que ya sé que no son familia - de sangre - pero dejadme soñar, jobar.

- Paca la Culona, Asesino a Sueldo del Estado Por Dios, Por La Virgen y Por Don Santiago Bernabeu, sobran las palabras, porque como todos sabemos, la Dicta Dura no existió, la inventó el guionista de Cuéntame, que seguramente era un etarra venezolano y bolivariano, que el multiskill es lo que tiene.

- Juancar El Campechano, sobran 30 años, qué hostias le daba a mano abierta: envés, revés, envés, revés... (Cuando estudias Filología y piensas que es una pérdida de tiempo porque nunca en tu vida usarás la palabra "envés", ¡qué cosas! Y cuando en Nochebuena te pierdes su discurso por andar haciendo cosas de pueblo llano, como trabajar hasta tarde, ya nos vale...)

- Felipe el Preparao, o El Mudito Pa'Lo Que Le Interesa, o el señor del paloscoba en el recto. ¿Nos lo querrá Suiza si lo exportamos como al cuñao?

- Y entre medias, en la demogracia, que tiene la gracia donde las avispas, cinco o seis retrasaos mentales (algunos repes, como los cromos cutres) a las órdenes de los de arriba (que no se puede ser más villano, lameortos y "ruiz"), a cual más tonto del culo, desgraciao y/o hijo de puta (que lo cortés no quita lo valiente), que básicamente han existido para dejar bien a sus antecesores y mal a sus conciudadanos. Qué larga se me está haciendo la Transición de los Cojones...

Que Satán nos asista, por el poder de Grayskull. He dicho.

Di que hay suertes peores, qué duda cabe, pero en este momento, y en mi blojjjjj, mecagoentólocagable mientras exclamo enhastiada (que no extasiada): "¡Sí se puede!"





Y si esto acaba como el rosario de la Aurora, no preocuparse, que no nos quedaremos impasibles, ¡nada de eso! En las próximas elecciones, votaremos al PP y asunto arreglado. ¡Se van a enterar! ¬¬





* Se me salen los "cómo" (adverbio interrogativo), "como" (conjunción comparativa) y "como" (del verbo comer) por todos los poros de mi piel, estaré depurándome o algo. Y los símiles: aparte del tumor y la metástasis, me rumba y me zumba esta especie de corriente de ¿pensamiento? ¿gilipollas? bastante preocupante: "Bueno, para que me robe otro, que me robe éste mismo, que, total, ya está entrenao...", "¿Para qué cambiar si son todos iguales?" Puede ser, pero mientras no se demuestre, lo mismo, tal vez, quién sabe, unos son más iguales que otros, o unos son menos ladrones y asesinos que otros. Yo no tengo fe ninguna en la política como clase, pero CUALQUIER cambio, cualquier mierda pinchada en un palo que pase inocentemente por delante de Daoíz y Velarde, incluso *el* meteorito, es bienvenido, llegados al estado de podredumbre en que nos encontramos. Esto es lo MÍNIMO que debería pasar, ya que queda claro que la retroactividad, en este caso, Holy Easters, así que sólo nos queda la patada en el culo, y si me roba otro, pues toca no dejar que pasen los meses y los años y darle la patada en el culo cuanto antes mejor. Shame on you if you fool me once, shame on me if you fool me twice (no sé si hay refrán para esto en español, pero se resume bastante bonitamente diciendo que tenemos lo que merecemos). Y al primero que diga, cual primo, sobrino o cuñado de Rivera que otros vendrán que bueno me harán le dedico mi próximo soneto. No va a ser bonito. Pero será soneto.

Del tipo:

Esperad el retorno de Mari Ano
¿O no tiene diez millones de devotos?
¿Por qué arrimar el taburete al piano
cuando tenemos chopocientos votos?

Esperad, que los demonios rondan
Desde ETA, Catalunya y Venezuela
Mucho ha de torrarse la cazuela,
Y estos hijueputas aún se mondan.

Se mondan, porque de rositas
Sa irán por sus puertas giratorias
Se Irán e Irak, mas que todo lo que rían

Les sacuda de frente.
Así es la noria
De la suerte, de la vida, de la historia.





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It's the end of an era!

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¬¬

No lo sé todo, cagontal (y café, café de Rodrigombia)

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Las Autoridades Sanitarias advierten que este post puede producir sobredosis de asteriscos.





Me cuesta más que una serie de 50 abdominales reconocerlo, pero no, no  lo sé *todo*. Y no, tampoco he hecho nunca 50 abdominales (ni seguidas ni en toda mi -corta- vida). De hecho *creo* que tengo abdominales, pero sólo es una de esas *creencias limitantes*, si me dijeran que tengo un zeppelin, también me lo creería a pies juntillas. Y no, tampoco necesito un prólogo (hoy).

Hoy voy directa al grano, como los azucarillos de Café TC3.

Vaya usted al grano

¿Existe realmente *ese* ser al que no puedes ver, al que no puedes llegar, al que no puedes tocar ni apenas percibir, ni oler (hmmm...), ni catar, ni herir, ni amar del todo, al menos mientras vivas?

Sí, existe, con patas y pies. Y con nuca y torso y yo qué sé cuántos órganos, pianos, trompetas y fanfarrias. Fijo que hasta tiene sobacos :D

Creo que conozco a Dios.

(Y no, joer, no son las pastillas...)

Pero este Dios al que creo que conozco me duele un poquillo justo en el hueco que dejó la vesícula, porque, como buen Dios (el menda es pelín judeocristiano), sólamente me manda de cuando en cuando una ristra de manda-mientos (¿mandas o mientes? Decídete, jobar...) cuando menos me lo espero, cuando ya tenía decidido que no existía en absoluto (nunca os pongáis absolutistas...), o cuando ya pensaba desobedecerle del todo, cuando ya no me quedaban ases en la manga, ni ases, ni mangas, ni *bragas*, ni nada, porque zeppelines los justos.

Éste no te escribe una Biblia, ni siquiera te responde a un emilio cualquiera.

Y si lo hace, desearías ser musulmana, o pastafariana, o de otro planeta. Porque te putea, y le/te mola, y lo sabe(s).

César llevaba sandalias porque era Julio

¿Veis esa gente diseñada para hacerte pupita y que encima le/te mole? Pues qué asco. Y mal rayo *sus* parta. Y ya veremos, ya, quién ríe el último (me río ahora, este ratín, porque el resto de mi vida, lloraré, lo veo claro, porque los muy jodidos tienen ese don...) Y ya veremos, ya (sí, lo veremos, y nos arrepentiremos, pobres *yo* irredentos...) y así nada se arregla, todo sigue *igual*. Sigue, sí, pero mal, como una muela podre, como una gotera. Todo sigue hasta que se infecta, revienta o se te cae encima, mientras tú silbas disimuladamente mirando para otro lado.




:(





En 2012 me enfadé tantísimo por aquella llámalo pequeñez, llámalo chorrada, llámalo la gota que colmó el barril (porque hay que tenerlos de terciopelo *azul* y de diamante *en bruto* para que a *muá* le desborde, para agotarle a *moi* la fuente del buen rollito...), o la paja (je) que rompió la espalda del camello (traducción mocosuena y licencia literaria), que nunca más, hasta hoy, me pidió el cuerpo siquiera acordarme. Pero ¡craso *herror*!, y no fue poniéndole zapatos a la *mula*, ya no me atrevo a calzar pieses que no sean los míos..., craso *herror* de principiante en este caso, ya dije que no lo sabía todo. ¡Beeeeh!

(Redeeming quality) ¿Veis esa gente ante quien no os importa cometer crasos *herrores*? Pues un poco así es la Ley de Dios. No me importa. Como si tuviera chepa (y pastillas) para todos.

No te hiere quien quiere, sino quien puede.

Y sí se puede. ¡Jajaja!

Y ya me jode tener memoria de 2012, porque es un año al que daba por olvidado. Pero no, no lo sé todo. En 2012 aún no sabía que estaba tan jodida que me tendrían que quitar un órgano.

Cuando un cacho de ti te hace tanto daño que te lo tienen que quitar, ¿es o no es para replantearse lo que te hacen los *cachos* que no son *de ti*?

El cirujano lo sabe, sabe que se puede todo. El cirujano es un podemita de puta madre. El cirujano me salvó. Dios no, Dios me da por saco hasta que le dedico un post. Y luego, pues también. Se conoce que Dios y el Hombre del Saco son el mismo ser.

Se puede - sí, se puede - estar mal y estar peor, y pensar que peor no puede uno estar y de repente, descubrir que sí, que se podía, que no habías contado con que te porculizaran *sin* vaselina, pero se puede también - velaí - tó lo que yo predico (en el desierto, a todas luces), que es justo lo contrario. ¡Ja! (Qué des-per-di-cio...)





Que no necesito ni prólogo ni abdominales ni hostias.

Que sólo hace falta querer.

Que querer, dears, es poder.

Pero primero hay que querer.





Primero hay que querer.





Hoy ha salido *Roberto* en mi defensa, a llevarle la contraria a este *diosmíodemivida*. ¡Doble ja!






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The *New* Friday Post #17# Siempre termina regresando la primavera a Compostilla

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¿Qué puedo decir? No tengo - ni quiero, ni necesito - excusa. ¡Ja, excusas a mí! (Perdón, ¡bomberos y Michael Fassbender a mí!)

Hace ya tiempo que venía pensando mientras hacía pis que tengo esto totalmente abandonado. Pero no. Siempre hay un milagro para un descosido, observad:

Salvemos a Billy Crystal

No tengo excusa, ni falta que me hace, pero sí tengo un prólogo.




PRÓLOGO:

This is what comes from typing. Durante años (muchos) mantuve vivito y coleando un diario que se divide en (muchos) cuadernos del siglo XX (no soy vieja, soy un clásico) que viven en el trastero, en ese lugar oscuro donde las cosas cogen polvo y se apolillan. Durante otros años distintos (muchos también) tuve un CYOF que me cerraron por enseñar el coño. Y ni siquiera era el mío. Era un coño muy bonito y muy peludo que tod@s, pequeñ@s y mayores, podéis admirar en el museo de Orsay. Sigo resentida, pero me la suda (ya hemos discutido con anterioridad mi problema con el exceso de sudoración, tengo un charco entre los pies...) Total, que la menda hace de su capa un sayo pero luego no se queja de que no tiene una capa, sino un sayo. Vamos, que esto "es lo que hay".

Así que si cuela, cuela, si surge, surge y hoy surge, porque, decidme, ¿cuántas palabras riman con surge? La rima asonante no vale:

Al que adivine la fuente le doy un premio*

* El premio consiste en el reconocimiento público a la ardua labor de googlear. Bases ante Rocío Jurado. Se publicará aquí mismo, en la sección de comentarios. Save Billy Crystal AND the kitten.




MEOLLO:


Total, que no tenía nada que decir, amores, quitando lo bien que me están sentando las pastillas, pero tenía que decirlo.

Joer, que hay que explicároslo todo.

Coño.


It was twenty years ago today...






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Oremos

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Prólogo: Cuando me muera, llamadme Candella Jardiella, y pintadme de rojo ^^

Enjundia: Por fa.

La delgada línea roja

PS: You may just as well dump me into the nearest garbage can while you whistle and look the other way for all I care :)


PPS: And at least I'm not signing for Princess Consuela Banana Hammock :D


PPPS: Y estoy haciendo méritos para el Twitter...


PPPPS: But beware what you whistle. This would be nice :)





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The *New* Friday Post #16# ¿Podemos o jodemos?

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Cuando gane Podemos:

- Aprenderé a tocar la guitarra (bien) (((y sin que la guitarra sufra daños colaterales))) de la noche a la mañana.

- Esa misma noche me crecerán las tetas como por arte de magia.

- Y se alimentarán de mi sedentario culo.

- Y "meteré la pala" (Trini dixit). (((En los planes de Trini casi siempre sale una Caterpillar por medio...)))

- Me desaparecerán los achaques, y las canas, y me nacerá una vesícula nueva. Es lo que tiene el ruso.

- Me tocará por fin la Primitiva. Gracias de antemano y saludos cordiales, je.

- Comprenderéis al fin por qué /d'ebil/ no es lo mismo con "be" que con "uve" ni "/b'asto/ es lo mismo para un imperio que para un exabrupto. Y también por qué "todo junto" se escribe separado y "separado" se escribe todo junto. A lo tonto, a lo tonto, iréis comprendiendo cosas...

- Pensaré: "Espero que *podamos* y que no pasen los años y piense que *pudrimos*..."

- Seré más joven y estaré más buena :D

- Y tendré más gatos, lo veo venir...

- Y prepararé las Oposiciones de los Cojones. Prometido. Preparar. He dicho "prepararé". No he dicho que me presentaré.





Tamaña es mi fe :D





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The *New* Friday Post #14# o ¿Es usted gay o lesbiana?

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A la larga lista de requisitos lógico-médicos que se implementan en todo proceso de donación – sea de sange o de órganos -, amenaza con sumarse, alabado sea el Santo Fantasma, esta nueva memez discriminatoria, prejuiciosa y, en resumidas cuentas, asqueante:

- ¿Tiene o ha tenido alguna enfermedad infecciosa, o contagiosa, o cáncer, o enfermedades cardiovasculares, pulmonares, renales o hepáticas, pie de atleta, sífilis, verrugas, caspa o resfriado común?

- ¿Tiene antecedentes familiares de los mismos?

- ¿Padece diabetes, hipertensión, hipertiroidismo, malestar general, almorranas o gota?

- ¿Se ha hecho un tatuaje, piercing, endodoncia o cirugía mayor o menor en los últimos 2 años?

- ¿Bebe? ¿Fuma? ¿Toma drogas? ¿Dice palabrotas? ¿Cuántas por minuto?

- ¿Pesa más de 50 kilos? ¿Tiene más de 50 años? ¿Cuántos lleva cotizados, por curiosidad?

- ¿Es usted gay o lesbiana? ¿Ha pensado en serlo?

...

Dos reflexiones, a cual más ceniza:

La primera, si tras la peregrina y demagógica excusa de "pertenecer a un grupo de riesgo" argumentan nuestros eruditos miembros viriles del Tribunal Europeido tal medida, ¿qué habría que hacer con el 70% de europeidos que se declaran cristianos, y que, por ende, practican - se supone - sexo sin condón? ¿Eh? Sí, he escrito, que no escroto, condón. Que también (escroto, escrotoooo...)

La segunda, si cuaja la cosa y les impiden donar, ¿cuánto tiempo pasará hasta que decidan que, total, si no donan, tampoco tienen derecho a recibir tranfusiones? ¿Eh? ¿Eh?


...

(Me hago cargo de que no son reflexiones, sino preguntas, retóricas para más señas, no esperan más respuesta que el paso del tiempo y el natural devenir de los acontecimientos).

...

En momentos así es cuando exclamo para mis adentros, en mayúsculas y en negrita: "¡METEORITO YA!"

Y apostillo que todo este asunto es para hacer camisetas, observad:

LOL

Yo no soy gay a día de hoy, ni siquiera soy 0 Negativo, pero mecagoentólocagable, oigan.

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Post inspirado por un arrebato de incontinencia verbal y por un erudito de los de verdad, (gracias por la idea para la camiseta, D.F., si triunfa, vamos a medias y nos lo pulimos en G.A.S., lo veo venir... ), alimentados, cabe añadir, por la mala baba que me genera esta mierder de sistema. Ñej.




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Candelarias

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Dicen de mi idolatrado Candel que era uno de los que más prólogos escribían...

*San* jodido...





- "Unmomentounmomentounmomento, creo que necesito un prólogo..."

- "Stiassss, un prólogo..." leo exclamar.





Y añoro al Candel y Al exclamante, y pienso que estamos en desuso, como la preposición "cabe", y que sólo cabemos (sic.) en el leng. poét., como sostiene la R.A.E. Mierda pa'la R.A.E., perdón, pos. Sólo limpia, fija y da esplendor. Ni siquiera habla ingés como yo, con acento de allá donde me suelten...





Da igual, nosotros a lo nuestro. Pero añoro a mi Candel, y a mis Albertos, a los pajaritos que se aliviaban en el alféizar de mi ventana cuando los dinosaurios dominaban la tierra. Je.

¿Acaso existe preposición más "pre(posicion)ciosa" que "cabe"?

Candel: Si no lo has leído, tú te lo pierdes. Pilkunnussija que es una, a mucha honra, la poca que le queda (eso, y la bomba lapa).





De Paco Candel lo heredé todo: el palabrerío, la redundancia, el "me la pela, insisto", los interminables prólogos, diálogos y epílogos, los excesos de excesos, lo contrario de lo contrario (es lo mismo), la obsolescencia preposicional, el gusto por hacer de mi capa un sayo, lo que no vale la pena, lo que sí, y hasta la tilde diacrítica: sólo éste y ése. Todo excepto Evangeline (((hay un post para cada maestro...))) Casi todo se lo debo al Candel. Pero no todo.


Algún pedazo pequeño se lo debo a mis dos (2) lectores. Tú entre entre ellos. Tú, sí tú.





:_) e incluso :_(





Pero sobre todo :)





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Las cosas no son lo que parecen, son lo que son

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Hoy he seguido un sabio consejo.

No tendrá queja el consejo de sabios.

*No* he seguido a un sabio conejo.

Eso sí, que parezca suicidio

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La corista

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Brother, el miércoles me la sé.

ES ESPECIALM

(Burning )

Cierro mis ojos y creo ver tus labios rojos junto a mi piel.
Sueño contigo y tengo sed, cuando despierto pierdo la fe.

Pero un día alcanzaré besarte siempre que desee.
Aunque no puedas comprender, quiero besarte otra vez, ¡mua!
Tengo que besarte, tengo que abrazarte, pienso que tu boca es de miel.

Es especial, es especial...

Digo a otras chicas que hablen de mí, y que te cuenten cuánto sufrí
Cuando el domingo te vi marchar con otro chico a patinar.

Pero un día alcanzaré besarte siempre que desee.
Aunque no puedas comprender, quiero besarte otra vez, ¡mua!
Tengo que besarte, tengo que abrazarte, pienso que tu boca es de miel.

Es especial, es especial...

Toño olvídala... No es tan fácil de olvidar…

Pero si hay muchas chicas… Es que ella es especial…

Llévala al cine... Es que prefiere patinar...

Pues, dile algo... Es que se me olvida hablar…

Es especial, es especial...

Pero un día alcanzaré besarte siempre que desee.
Aunque no puedas comprender, quiero besarte otra vez, ¡mua!
Tengo que besarte, tengo que abrazarte, pienso que tu boca es de miel.

Es especial, es especial...

¡Dale, Toño!

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La navaja de Ockham

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" ... "

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The *new* Friday Post #8

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Espero que todos, todas y todes hayáis lucido con orgullo la toalla en este insigne día, viernes para ser exactos.

*42*

Y ésta nos la dedico a todes, en resumidas cuentas.





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How to apologize for dummies

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If you're a cat person

If you're a dog person

If you're an otter like me

"Perdón, me he equivocado.
No volverá a ocurrir."

Even KINGS can.

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My dark passenger

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Welcome Hester Morgan

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Cobarde del Noroeste

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Hoy vengo a presumir de lo valiente que soy para las gilipolleces a mis 25 años cumplidos.

Me han hecho una gasteroscopia y me he portado tan bien que me ha felicitado todo el personal (dos).

"Ahora traga..."

No estaba nerviosa, la verdad, sino más bien intrigada, y cuando descubrí que podría verme las entrañas en directo en una tele en color me pareció chachi, soy asín de cochona y, aparte, como no tengo tele, cualquier cosa me emboba :D

No sentí molestias, dolores ni arcadas y descubrí que no estoy podre por dentro como temía, que mis tripas son rosa chicle y parecen francamente sanas y lozanas. Tenía un papiloma en el esófago que la endoscopista (¿?) me quitó con unas pinzas y mucha maña, asegurando que era menudo y benigno pero que al parecer los extirpan siempre que los ven... No debe de haber nervios ahí porque lo arrancó de cuajo y sangró y todo, y sin embargo, no sentí nada.

Ahora, googleando, compruebo que no es tan frecuente aunque sí bastante inocuo, sobre todo comparando el aspecto del que me han quitado con los aliens que salen en internet (¿qué come la gente?), pero ahora por lo menos tengo "excusa" para mis dolores y padecimientos. En unos días me harán una eco (eco, ecooooo...) y a lo mejor aparecen más excusas, pero he de decir a todos los catastrofistas que durante semanas intentaron meterme miedo con sus terribles experiencias endoscópicas o las de sus allegados que son unas mariconas. Puede que yo sea una cobarde para todo lo demás, para todo lo importante, pero sinceramente, cosas peores me han metido en la boca.


Así que tendré que sobrevivir yet again. Fu!





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La Obsolescencia de los Cojones

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Mi monitor Sony (CRT) acaba de cumplir 11 años de uso continuado (¡felicidades!) y, salvo por los 4 puertos usb que dejaron de funcionar *al unísono* tras un apagón en 2006, va como el primer día, a.k.a. como las balas.

Ojalá todo en esta vida fuese tan fiel, duradero y servicial.



El día que se me muera (con el gafe que arrastro, mañana será ese día... ¬¬) guardo en el trastero, como oro en paño, otro CRT de parecida edad y dimensiones. Me consta que hay TFTs por cuatro perras, pero me niego a caer en el círculo vicioso de la obsolescencia programada y la planicie (me la pela lo planos que sean los dispositivos, por no hablar de las compresas, jojojo!)

Ojalá todo en esta vida fuese tan fácilmente reemplazable.

Para hacerse una idea...

Feliz día del agua a tod@s, no desperdiciéis ni gota :)





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The crazy cat lady

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CONVERSATION PIECE POR PREGUNTAR


- ¿No tendrás alergia a los gatos?

- Hum... ¿cuántos tienes?

Pero luego he de reconocer que tengo esto y esto (y esto) en marcadores.

Así que miau!

(He dicho...)

Dice que está hecho un cuqui :D

Y no quiero dar ideas, jajejijoju!

How accurate and unoriginal!

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The *new* Friday Post #2

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Crispando que es de Kellogg's

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