"Hace dos años y un día que vivo sin él..."

 ^^

Hace dos años y unos días, me compré un esquijama para una payasada laboral (fiesta del pijama en la oficina... de esas cosas a las que "hay que ir" porque "son voluntarias"...) Excelente compra, la verdad, no sé por qué cojones tiene que existir otra ropa diferente al esquijama de forro polar en estas latitudes y en estas circunstancias. En verano, basta con quitárselo y arrear: LIBRES DOMINGOS Y DOMINGAS. La cosa es que, tras dos años de teletrabajo, mi esquijama YA TIENE EL CULO PELAO, JOJOJO, lo que viene siendo transparente. Normal, con el trote que le he dado y con el culopandemia que he cultivado entretanto, lo milagroso es que conserve tejido el pobretico. Sigh. Parece mentira - y, en efecto, lo es - lo que da de sí la talla 36 cuando lo lavas todo en agua caliente...

CELEBRO Y CEREBELO NO TENER QUE HABER VUELTO A LA OFICINA A HACER EL GILIPOLLAS COMO SI ME PAGASEN POR ELLO. Porque pagarme, me pagan, pero *por ello*, NO.

Hace dos años y unos días, me fui tan ricamente a la mani del 8M, arruinando con mi insensatez el futuro de la humanidad, está claro. Y el jet fuel funde edificios. Y el 11M fue ETA. Y Hitler era socialista. Y con Franco había elecciones. Y Putin es comunista. Y la abuela fuma. Y TUS PADRES SON HERMANOS.

Hace dos años y unos días, besaba y abrazaba a Mimá tan ricamente, sin meterme palitroques por la nariz.

Hace dos años y unos días, quién me iba a decir que resistiría (JUAS) tan malísimamente (SIGH).

Hace dos años y unos días, no me esperaba ni de coña que la vida me (NOS) daría las hostias a mano abierta que me (NOS) tenía preparadas: La vida es como el tonto del pueblo, que, cuando mejor se lo está pasando, lo mismo va y te calza una hostia.

Uno puede mirar atrás - ¿pa'qué? pa'ná - o mirar p'alante - ¿pa'qué? pa'ná -. Yo miro pa'fuera y me cago de miedo, miro pa'dentro y me cago de miedo. Porque siempre he hecho gala de un excelentísimo tránsito intestinal y de un fabuloso sinsentido de la vista. Bendita miopía que, a mis ejem ejem años, no para de aumentar, y que ahora se ha juntado con la bendita presbicia, todo para que "cierre los ojitos, no los deje abiertos" y duerma el sueño de los justos y de los pecadores. Melatonina a mí.

Han sido dos años de putísima mierda, ciertamente. ¿Y?

Mañana lunes, y otra vez al andamio. Ánimo, amores. Ánimo y elíptica y mancuernas.

¡ARRIBA ESOS FELICES AÑOS VEINTE!

Que me niego a dejar este mundo sin vivir la invasión zombi, la extraterrestre, la de forúnculos en el (JAJAJA) culo, la próxima peli de Alien, la cuarta guerra mundial - con palos y piedras, como nos prometió Alberto -, el dichoso meteorito, y sobre todo, a quitarme el esquijama sin comer Pipas Facundo, que son el nuevo "tengo tierras":

Tengo tierras

^^

Se la llevan

 ¬¬

Vayan por delante dos cosas, llamémosles premisas:

1ª Ni mi familia ni yo conocemos a Vladimir Putin de nada ni tenemos nada que deberle ni nos cae bien ni muchísimo menos. QUE NOS CONOCEMOS TÚ Y YO Y LA COMPRENSIÓN LECTORA.

2º GAS NATURAL. Y hasta aquí, mi sesuda reflexión geopolítica de hoy.

PEEEEEERO...

Tampoco os conviene poneros ahora a hacer *especialmente* diabólico a Putin (fillo do demo), considerando a *todos los demás* (irmáns e curmáns dél) que están ahí para chupar del teto y para pisotear todos vuestros derechos y libertades y exprimiros hasta que no quede nada. NA-DA.

Me toca mucho el higo, pero mucho, que tantas personas noguerristas (OLEPORELLAS) se rasguen las vestiduras a estas harturas sin acordarse de que:

a) Hace no tanto, la Yugoslavia que los egeberos conocimos como tal se deshizo en sangre y mierda EN PLENA EUROPA OH MY GOD. Los periolistos que dicen que "cosa tal nunca se vira since WW2" igual son todos becarios veinteañeros y barbilampiños o igual en los 90 estaban mirando pa'Cuenca.

b) El Sáhara ni te cuento, porque el conflicto es más viejo que yo - que ya es decir -, PERO ESO LES PASA POR NEGROS, SUPONGO.

c) Siria ESITEN, no digo más porque paqué.

d) Israel, amiguiño de todos los que ahora, tan bonitamente, se desmoñan soliviantados, lleva masacrando a los palestinos desde mecagoendiosdeverdadesquemecagoentólocagabSELALLEVANARASTRASENCAMISADEFUERZAS.

e) Del continente africano no hablo porque NO TENGO NI PUTA IDEA, y tengo la sana costumbre de no opinar sobre las cosas de las que no tengo ni puta idea, aunque el solo hecho de que no tenga ni puta idea del continente africano da bastante que pensar de mí y deja bastante que desear del entorno informativo que me rodea. RACISTAS.

f) En Ukrania gobiernan - por urnas, cierto - los primohermanos de Vox pero con kalashnikovs (comprados OH SORPRESA a Rusia y fabricados DIOSMÍODEMIVIDAQUEMECAGO en España, entre otros). Libertad y vodka, supongo. Ukrania no está sola, está llena de víctimas, y además, de fachas. IGUALICO que Madrid, Murcia (qué bella eres) y Castilla y León. ¿Molaría que nos invadiese Asturias con bombas y tanques? NO. ¿Habría "menos razón" para ello? TAMPOCO.

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$

El misterio de la Virgen del Abrigo de Pana es que en Madrid solo tienen agua del grifo, Murcia rima con Furcia y en Castilla y León se conoce que, aunque ya no quede nada más que robar (beetroots mediante), los sillones aún les cunden hasta la jubilación de sus gordos culos.

Y mientras que a UN SOLO HIJODELAGRANPUTA le compense, da por hecho, gusano, que te mascará sin contemplaciones y haciéndose mil pajas mientras tú envías tus SMS solidarios.

$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$

Cada uno somos libres de compartir y difundir lo que nos parezca, mientras nuestros dueños y señores no consideren lo contrario y nos bloqueen las cuentas, pero me gustaría que nos diésemos cuenta de que nuestro pequeñito poder conlleva, solo que sea, una pequeñita responsabilidad.

Abrazos mil, los vamos a necesitar.

¬¬

La indefensión aprendida

 ¬¬

You won't like this. I dont' like this, either, pero es lo que hay, rubitos. tampoco me gusta la regla y con mi pan (NO) me la como (TAMPOCO).

Ya sé lo que tengo: Indefensión aprendida.

También tengo 45 años.

Objetivo para los próximos 45 (LOL): Aprender cómo se cura la indefensión aprendida. ¿Desaprender cómo se provoca la defensión innata? What?

PS: No menospreciemos el diagnóstico, pedazo de culámenes. Saber que uno tiene "algo" en lugar de "lo suyo" es el primer paso para pedir presupuesto.

PPS: Ni una puta letra de esto es broma, risitas las justas, que os conozco...

"Ánimo, Hes, pide presupuesto, tú puedes, aunque sea no durmiendo, reinona..." (Juan, aquí presente, no tiene tiempo el pobre ni para NO dormir...)

¬¬

El buen rollito (SPOILER: NO)

 ^^

PS: ¿Seré cobarde que os pongo esto en febrero? Seré. A ver si no. Sigue leyendo, hijodelagranputa, a ver si tú habrías tenido arrestos o arrestas.

Cada vez que se termina un noviembre sin que suceda ninguna catástrofe (AND THIS IS ME JINXING MYSELF AND EVERY NOVEMBER FOREVER AND EVER, NO VEMBER WILL NEVER BE ANY GOOD, OR EVEN BEARABLE AGAIN and I hate myself and I want to die and there's nothing you can do to make it better because you're not Jude), me pregunto y me respondo que si "en noviembre, caemos como las hojas" y ya hemos superado noviembre, entonces tenemos los siguientes once meses en garantía... ¿no?




Phoebe tiene 19 años y medio. Le faltan cinco mesines y poco para los veinte. Es una campeona, sí, pero está hecha polvo.

Soy tan subnormal que, mientras la obligo a tomarse su medio Milbemax y le cepillo las rastas a contrapelo, porque mi bebé ya no puede lavarse y le salen unas rastas de gatina portuguesa que meten miedo, y la lavo con su bayeta rosa de microfibra y agüina calentina porque mi gypsy ya no puede ni quiere lavarse nada más que las maninas delgadinas, pienso que, si ya pasó noviembre, hasta el siguiente noviembre "estamos a salvo". La estupidez humana es lo que tiene. Mipá se nos murió casi acabando noviembre, a punto de ganarle el pulso a ese mes infame. Y yo esperaba imbécilmente que llegase a Navidad, a la siguiente, a la última conmigo, con toda la esperanza de la juventud, de la insconciencia, del Noroeste, y la poca vista de que resistiese mi pobre (¿pa'qué? pa'ná), pero no, en noviembre cayó "como una hoja", el día más feo del año, el más frío y asqueroso, con la niebla toda y sin agarimo, y supongo que me quedé con ESA MIERDA. Noviembre, ¡QUÉ FEO ERES! El puto peor mes del calendario, lo más asqueroso del mundo, la toalla mojada arreándonos con la fuerza de un zurriagazo en el culo de nuestras vidas. Adiós, Papá, ojalá hubiese podido despedirme de ti en primavera, pero no,"en noviembre caemos como las hojas", qué sino... Mipá, la Tía Pili, Francisca... "como las hojas". Os pido por favor que no os muráis en noviembre, ya no me cabe nada más en noviembre. Febrero, abril, agosto, take your pick...




O mejor aún, MURAMOS TODOS JUNTOS EN NOVIEMBRE, sí, yo la primera, y así nos quedarán 11 meses al año libres de pesadillas, libres para danzar sobre la hierba y hacer el tonto y poder echarle la culpa al calendario.

O aún mejor todavía, seamos argentinos. En Argentina, en noviembre es verano. Can you picture a better version of it?




Throenthroe, nah, está hecha polvo, pero me aguanta la bichina ^^




^^

The *New* Friday Post #19# o a mal tiempo, buena cara

¬¬

2017 parece sacado directamente del Antiguo Testamento. Sí, del libro del cabrón de los abrojos. Dice mi Rachel que sólo nos falta una plaga de langostas, espero que al menos sean de Bueu...


Pero hoy vengo a hablar de *mi* libro, por lo que os adelanto que no haré mención a desgracias mundiales, nacionales o locales, ya que con las personales, como dicen en mi pueblo, “no doy abasto”…


Todo comenzó en enero, de la forma menos original que puede comenzar un año.


En enero, despidieron a mi mejor amigo del trabajo. No es una desgracia personal, de hecho no es una desgracia, pero me llevé un disgusto gratuito que no necesitaba para nada. Este blog ha sufrido desde entonces lo que viene siendo la migración anual de las plantas rodadoras. Sí, amigos, sí, *por fin* me he quedado sin palabras (¿o no?).

Ese mismo día tuve un acceso muy idiota de cistitis, y tuve que acudir a urgencias y tomar antibióticos, con el ascazo que me dan ambas cosas.

Alabado sea nuestro amado líder Monurol

Yo había planeado comenzar el año con buen pie, así que tragándome mi disgusto con Omeprazol, al poco tiempo, fui a mi médico de cabecera a plantearle la posibilidad de ir reduciendo un tratamiento que ayudó mucho en su día pero cuya raíz ya creía superada. Le pareció bien y me bajó la dosis. Craso error.

*Asín* es la vida 

Porque en febrero nacimos de nuevo, si lo miras por un lado, o nos dieron tal hostia en el coche que no sé cómo lo contamos, si lo miras por este otro:

¡Catacrocker! 

Y a mi *reducido* tratamiento hubo que añadir analgésicos orales y locales, toda suerte de antiinflamatorios, calor seco, relajantes musculares, fisioterapia a embute y mucha voluntad para seguir poniendo buena cara durante más de un mes, que fue lo que tardé en decidir que ya estaba *casi* recuperada. Craso error.

Rojas, verdes y amarillas

A los pocos días del accidente, me enteré de que uno de mis mejores amigos se había muerto. Así, en crudo y a farrapellejo. Hacía tiempo que no lo veía y no llegué a saber que había enfermado tanto. No quiero hablar de esto, porque no se pasa.

Esto no se pasa

A punto de recuperarme de la parte de las costillas, me corté dos (2) dedos, de la misma mano pero con distinto cuchillo (¡en qué momento se me ocurrió comprar cuchillos buenos!) en menos de 48 horas. De mi histórica torpeza no se puede culpar al Antiguo Testamento (¿o *sí se puede*?) pero como resultado, hubo que añadir puntos de aproximación y antisépticos variados, que tuvieron su relativa utilidad, ya que uno de los cortes dejó cicatriz interna de colágeno, de modo que ya no os puedo tengo que dar el coñazo con la guitarra. Lo que hace una por la paz mundial.

No nací para Arguiñana, ni para Steve Vai

Vamos por mediados de abril. Nada más regresar al andamio con los dos dedos hechos cisco, un catarro antológico me cogió cariño, me duró tres semanas y me regaló faringitis, placas en la garganta, sordera (más) y februsco. Más antibióticos, ¡yupiiiii!

Rojas, verdes y amarillas. Y azules.

Y cuando ya creía que hasta ahí habíamos llegado, ¡zasca! De repente, sin venir a cuento y sin acudir previamente a ningún concierto de thrash metal, me sobrevino (sin beber vino tampoco) lo que viene siendo el *paloscoba* cervical, que en esta ocasión tuvo la gracia (¿divina?) y salero de bajarse del esternocleidomastoideo hasta el trapecio, con toda su mala follá, anulando mi ya de por sí deficiente visión periférica y mis ya de por sí pocas ganas de peinarme. Después del accidente, con el costillar hecho cisco y la sobredosis de analgésicos, lo que menos me molestaba era el cuello, pero ¡no preocuparse! que para eso están las secuelas a medio y largo plazo. Ejem. Espero que a David Vega Aller le cojan unas buenas purgaciones, le salgan unas almorranas de a kilo y le ataque un pie de atleta que le suba hasta la ingle. A tomar por saco mi intención de guardar el botiquín. A tomar por saco eso de mirar a los ojos a personas más altas que yo. A tomar por saco dormir por las noches – o a cualquier hora del día. A tomar por saco beber la mitad inferior de cualquier vaso, lata o botella. A tomar por saco el bono de las piscinas. A tomar por saco Spiderman, entre la faringitis y el cuello, “I’m Batman”. Eso sí, buena cara.

Tu vecino y amigo

Y justo se nos muere la abuelita. Y de esto tampoco quiero hablar porque tampoco se pasa. Esto no se pasa.


(A todo esto, os estoy ahorrando las horas y energía perdidas en papeleos, llamadas telefónicas, visitas presenciales, escaneos de documentos y envíos de emails necesarios para poder cursar la correspondiente reclamación de daños y perjuicios derivados del accidente, porque creo que no son tanto desgracias personales sino el resultado de vivir en un país de MIERDA donde dos personas aseguradas y cautas son arrolladas por un todoterreno a 90 km/h un domingo a las cinco de la tarde en un barrio residencial y aun así tienen que remover Roma con Santiago para que les hagan el mínimo caso, mientras David Vega Aller se pasea con su todoterreno con el morro pintado como si tal cosa. El cáncer es GILIPOLLAS).


Finales de abril. Remite el catarro barra faringitis. Las placas ya casi no se ven. Llega una ola de frío que dura 72 horas y caigo víctima de la misma (Thank you, global warming!) para desandar el camino recorrido. Pero no preocuparse. Que justo para el fin de semana tenemos una nueva cistitis en curso. Cabezonamente, me negué a ir al médico. Craso error. Las cistitis no mejoran por su cuenta, por más litros (3) de agua que bebas al día. Llegado el momento en que o bien me quedaba a vivir en el WC o me meaba en el autobús (porque desde febrero no tenemos coche), opté por lo segundo y me tomé mis antibióticos. ¡Doble yupiiiii! Y buena cara.

Rojas, verdes y amarillas. Y azules. Y blancas.

Justo a principios de mayo tuve un subidón: Syberia 3, Covenant y el nuevo coche... Pero poco me duró la alegría. Debería haberlo esperado. Pero ¿quién se espera que una gatina preciosa, una princesa felina que apenas tenía un año, criada y cuidada con todo el mimo y amor del mundo, se muera de neumonía de la noche a la mañana y le parta el corazón a la mejor persona del mundo y a todos los que la queremos? Esto tampoco se pasa.

Esto tampoco se pasa

Las cosas buenas les pasan a las personas buenas POR LOS COJONES. Aquí perdí la buena cara y ya no he querido saber más de ella.

* * *

Desde entonces, poca cosa. Otra vez el whiplash, sin haberme recuperado del último. Herpes labial, que no tenía desde 2014. Este martes me picó una avispa, la primera de mi vida, y resulta que soy alérgica, observad:

¿Culo o codo?

Por cierto, al fin hemos tenido noticias de la indemnización por daños: ¡oh, sorpresa! el mínimo posible que no cubre ni las facturas de los medicamentos ni mucho menos las secuelas a medio y largo plazo (de momento, medio, y ahí siguen).


Estoy harta, harta y cansada de ponerle al mal tiempo buena cara. Harta de pastillas, harta de currar a pijo sacao por mí y por *todos mis compañeros*. Harta de estar siempre enferma, lesionada, deprimida y cansada. Harta de no tener respiro ni drogas ilegales.


Quiero hacerme una croqueta en la cama y no volver a salir hasta que todo pase. Ya sé que hay malas rachas, no es la primera ni la peor que he vivido, pero sí sé que, hoy, aquí y ahora, ya no tengo buena cara que poner.


Algún día se me pasará. Pero hoy no es ese día.

¬¬

It's the end of an era!

¬¬

¬¬

Carta abierta a Dani Barbieri

^^

Dani...

Amoreeee!

El domingo después del bolo, de camino a Ponfe, con una pedrada considerable, venía pensando en alto: "Se me tenía que caer la cara de vergüenza, dos años de abstinencia y a mi edad, voy y me rompo... Lo primero que haga en cuanto me vuelva a latir el corazón será recogerla (la cara) y rogar que no haya roto nada más..."

Lo primero primerísimo: No me gustó, me sobreencantó, que es el verbo menos pobre que se puede utilizar, como siempre y hasta siempre, garantía de orígen, yo ya venía bastante escacharrada de criterio (es un decir) por culpa (es otro decir) de los Beatles, pero cuando por fortuna os aparecisteis en mi vida como por encanto, pensé varias cosas al mismo tiempo, que, cual mandamientos, se resumen en dos:

- Oh, diosa, al fin entiendo por qué nací demasiado joven para ver en crudo a los Beatles...

- Qué suerte que estos me hayan coincidido en la misma península...

Nunca podré desconoceros ni desescucharos, y si hay algo que me mola es ir librándome de virginidades, quicir, cuando alguien me pregunta si no conozco a tal o no he escuchado a cual, y es que no, siempre pienso: "Qué suerte para mí, algo nuevo que estrenar, que conocer o escuchar, me va a encantar la primera vez... Y figúrate si, en efecto, me gusta, la de veces que podré repetir :D:D:D”

Que, en efecto, así ha sido. Como el solomillo de Al Braseo. Repetir con vosotros es un lujo bizantino. Mira que sois cojonudos, pero da igual, la próxima vez será mejor que la anterior. Tal vez no igual, jamás "lo mismo de siempre", buaaah, the best is yet to come como que me llamo Hes.

He tenido mucha suerte en la vida (enfermar de la vesícula, some twisted how, también, mira lo bien parada que he salido, que no estaba tan buena desde los 90 :D) y compartir tiempo y espacio con vosotros, un milagro de la vida (porque al fin y al cabo, el planeta es finito - a la par que esférico, simpático oxímoron -, pero el tiempo, tela marinera, ¿te imaginas que tú hubieses sido la primera presidenta abiertamente lesbiana de un país de mayoría musulmana y yo un samurai del SXIII? (o viceversa)?

Hace ya cinco o seis años, explicándole esto mismo a Juan, nos decía a Tea y a mí: "Ya, pero tengo miedo de que algún día no vengáis, o no os guste..." Y aquello sonaba como tenerle miedo a la invasión de los utracuerpos: a ficción barata y a ganas de gastar adrenalina inútilmente.

Cada año más altos y más guapos, como mis sobrinos. Y punto. (Ja, punto y seguido). Fue uno de los días más bonitos y esperados del año; hacía ya dos que no tenía el gusto, por la crisis seguramente, que es lo que tiene la culpa de todo, y aparte, por resultar mejor de lo que esperaba, y eso que llevaba el trolley lleno de elevadas expectativas:

- Tenía tantas ganas acumuladas que ya estaba barajando subastarlas en Ebay.

- Me llevaba a Óscar, a quien había estado dando la turra con vosotros tantos meses como hace que me consiente turrarlo - si vieras lo mimada que me tiene... -, aunque esa es otra historia que debe ser contada en otra ocasión. A quien, como era de esperar, sobreencantásteis sobremanera.

- Se apuntaron Visa, Ana y Hugo, y entre los cinco fue como irnos de vacaciones. Conseguí reservar en el Palazuelo a la segunda, jajaja, y esta vez no hizo falta mandar un fax ni llamar a la gasolinera aledaña. Además, comimos (y cenamos, complicaciones las justas) en un sitio ideal que se llama la Regenta, donde yo ya había estado pero sin beberme los restos de la bodega – lo que me dejaron los otros mendas, a excepción de Hugo, que bebió agua, angelico, lo bien que se enrolló a sus siete (7) años cumplidos, soportándonos brindar por Manzaleña. La gente del pueblo encantadora como siempre, y las copas, baratísimas… Sigh!

- Pasamos el día comiendo y bebiendo (y bebiendo y bebiendo) y escuchando maravillas, bajo el sol, la lluvia y las estrellas. Fue galvanoplástico.

Así que nada de gracias. Gracias las que tú tienes, que se te salen por todos los poros. Va a haber que impermeabilizarte. Gracias a todos, a los cinco (5), pero sobre todo a los presentes (con los otros ya hablaré y no les haré la pelota como a ti precisamente... ¡Bu!) Gracias por venir y por repetir, y siempre que las circunstancias lo permitan (y si no, haré como Bruce Lee y crearé mis propias circunstancias, mandando a las otras a vivir su vida) ten por seguro que allí estaré yo repitiendo a mi vez, con mi/tu corbata (incluso cuando no se ve, la llevo), flipando en colores, bailando descosida, aplaudiendo hasta partir los anillos y/o llorando a moco tendido. De alegría. Que se sepa.

Y a continuación mis mil o más disculpas, en fila india, mohinas y cariacontecidas, por no haber sacado hasta ahora un ratito para contestarte como mandan los cánones (*) y decirte lo mucho que te quiero, lo mucho que lamento haberme pillado tal cogorza que no hubo forma de poner un pie delante del otro, y por ende, haberme perdido el Villamajazz Profundo en la peña, y lo que es mucho peor, no tener disculpa más que cada cosa tiene su momento y se confirma que esta noche era este.

Este en el momento en que te lo digo. Para que lo sepas, y si ya lo sabías, para que no se te olvide.

De todas maneras, a estas alturas, (*) ya habrás comprobado a qué le llamo yo "un ratito para contestarte" y a qué tipo de cánones me refiero. Soy un desastre sintetizando, y además me daba mucho por saco responderte así sin más, en un descanso del curro: "Me encantó, espero veros pronto, un abrazo..." porque yo no soy esa tía. Yo soy la tía que no tiene Twitter porque con 140 caracteres no le da ni para el prólogo.

Yo soy la tía de cuya devoción no debes dudar jamás. Y con jamás me refiero a nunca. Nunca como en "Nunca me des tequila."

Dani, amore. Gracias por todo. Que no es poco. Espero de corazón (ahora ya parece que me ha latido un poco) que nos veamos pronto. Seré pesada y cansina con mi brother, aunque ni falta que hace, puesto que él está también deseoso de teneros cerca.

Me pide Tea que os diga que por favor no vengáis si no está ella, o en su defecto, que vengáis tan a menudo que alguna vez coincida. Ahora vive en Dinamarca, aunque viene bastante. Este domingo, sin ir más lejos. Le contaré esto, o puede que, llegados a este punto, salga publicado mañana a primera hora (a las 2:15 para ser exactos).

Transmite mi mensaje (sintetiza al gusto), pero quédate con todos los abrazos.

 

La pillinez

^^

The *new* Friday Post #10

-.-

Esdoy balida.

Cobo didía la poetisa:

Mocos tengo

Y no los quiero

Mocos cambio

Por dinero.

O cobo didía la poesía:

Me duelen los ojos

Me duele el cabello

Me duele la punta tonta de los dedos

Y aquí, en la garganta,

Un bichito corre con cien patas largas.

¡Ay, mi resfriado!

Chaquetas, bufandas

Leche calentita

Y doce pañuelos

Y catorce mantas

Y estarás muy quieta junto a la ventana.

Sigh.

¿Quieta yo?

Doble sigh.

(Son los mocos, bueno, agüilla…)

Se suponía que hoy estaría todo el día de vacaciones, rascándome la barriga hasta llegar a la espalda y comiendo y bebiendo otoñalmente a la luz de las velas con la Boni a toda castaña.

Y eso mismo estoy haciendo, sólo que acetilsalicílica y, cómo no, femeninamente.

Triple sigh y envido.

Estoy por llamar a los bomberos. Je.

Me sobreencanta, y no hay cosa más repugnante, pasarme el día empijamada, achís va, achús viene, mientras el mundo trabaja allende mis dominios. Me requetechifla la comunión de gata-manta, bata, manta, vacamanta, batamanta y todas sus posibilidades léxicas, pese a que todo indicio apunta a un más que probable declive de mi calidad de vida si la cosa sigue así los próximos días, ya que he sudado dos pijamas en dos noches y a ver cuántos pijamas os pensáis que tengo. Tengo - eso siempre - a Chris Isaak, que, como quien dice, es bombero, aquí a todo lo que da el estéreo, y ese bass (esto es sarcasmo) unido a mi sordera catarral y empanada mental, me tienen entontecida. Más.

Jojojo!

No sé si es la fiebre o podemos una vez más achacárselo a las hormonas, pero no sorprenderse si de repente me echo a llorar. Es jodido noviembre.

Aunque también es hermoso aquí, en La Comarca. Observad:

El otoño en el Bierzo ya se avanza

Alargando la sombra del castaño.

Suena en la lejanía algún rebaño

Y en la aldea se cuelga la matanza.

Maíz, pimientos, aperos de labranza

Alguien recorre el corredor de antaño

Y el camino de ayer recorre hogaño

Caballero del Sil, alma de Arganza.

Nieblas cubren la peña de Congosto

Alguien troca en hornija la enramada

En la bodega fermenta el nuevo mosto

El minero acabó ya su jornada (¬¬)

En un claro del bosque arde un magosto

Y va encendiendo luces Ponferrada.

(No se ha notado prácticamente nada, pero acabo de estar un buen rato – truco o trato – con Lorenzo Roberto en el jardín, y teteando que es gerundio y lo que una debe beber en momentos de crisis, como éste. Je. Qué, pero qué negra es mi alma…)

Nursing my cold.

No sé cómo se dice eso *exactamente* en español. No quiero decir “cuidándome el catarro” porque me refiero exactamente a *nursing* it. En fin. La pequeña vacación me ha servido para comer salmón con patatitas y una copa de vino (para subir mi patético colesterol) a horas decentes y sin tener que salir con el Colgate en la boca. De hecho, confieso cochinamente que no me he cepillado los piños desde anoche. Qué pasa, esdoy balida.

Dentro de un rato lo haré, voy a aprovechar y comer galletas de *cocholate*, yuhuuuu! 

Nursing my cold on tea and cookies, and some aspirin and some propolis and some cold wipes and some hot baths. Y pelis, y libros, y toda suerte de golosinas y boludeces, y esta noche, ¡sopas de ajo!

Espero vivir para entonces.

(Lágrimas de cocodrilo).

(Y fauces de dragón - de Komodo, para más señas… jojojo!) 

Risss, rasss, risss, rasss, pstchu, pstchu…

Otro té.

Y Placebo. 

^^

How to apologize for dummies

^^

If you're a cat person

If you're a dog person

If you're an otter like me

"Perdón, me he equivocado.
No volverá a ocurrir."

Even KINGS can.

^^

Still life

^^





PREMISA: (Antes de ir a misa)

- Examen de conciencia: Lo que me hacía falta, como si no me pusieran un examen de Excel cada día de dos.

- Dolor de los pecados: Me porculiza sobremanera la persona non grata en que me convierto cada vez que subo al andamio. Por supuesto, la culpa es del andamio, pero la singracia soy yo.

- Propósito de enmienda: ¡Nunca mais!

- Confesión de los pecados: Mea culpa, mea Omeprazol, mea Cidine, mea Valium... La que no llora, lo mea.

- Cumplir la penitencia: Me parece que ya hemos saldado cuentas Cristo Dior y yo...

Natalie Dee vive en cada una de nosotras

Hoy venía toda dispuesta con el culo en pompa a cagarme en todo lo cagable, que poderosas razones no me faltan (y no me refiero a Miss Tetas ni a su perro, que yo siempre he sido felina y Ramone), pero me niego y me callo la tecla. Me tomo mis pastillas rojas blancas y amarillas y pasa la vida: "Siéntate tranquila y no hagas nada, la primavera llega y la hierba crece..." Eso sí, siéntate con los pies en alto, que la inundación de la cocina no roce tus lindas dedas; la primavera llegó en febrero y acto seguido, se fue con viento fresco, nunca mejor dicho, atendiendo a los cánones de la justicia refrana. Tú tranquila, gordita, que todas las hierbas crecen menos las que deberían. No hagas nada, a buen seguro el grifo de la bañera desarrollará mágicamente una ducha nueva cual rabo de lagartija. Y la Boni sacará de un escupitajo el atasco que lleva dentro, y lo hará hacia fuera, Romerales, sin ponerme la cocina como la franja de Gaza. Por no hablar - ya me he cansado - de mi House y su puta madre, de este cuerpo de mindundi que ya no sirve ni para ponerse malo de veras y, en fin, de esas tres cosas que hay en la vida: salud, dinero y amor. Y el que tenga esas tres cosas, que me preste al menos dos. ¿Dónde pasará la vida esa de la que tanto he oído hablar? Seguro que no es ni cerca de donde yo me pego los tortazos que me pego contra el duro suelo del planeta realidad. Y mayeando a estas harturas nos entran los siete setecientos males (saca setecientas sillas) y nos echamos liamos las manos la manta a la cabeza: "Oh, pero si..."







Me gusta mi cama, adoro mi cama.

La lluvia me permite oler a petricor y a Inglaterra.

Una cabeza piensa menos que dos (ejem), pero también suelta menos pelos.

"... y los dolores de espalda que te ahorras..." (¡JOJOJO!)

Nací en el momento justo, perfecto y exacto para cruzarme con ASQ en el momento justo, perfecto y exacto - ¿déjà vu? - Algún día nuestros diez pies se tropezarán de nuevo (((y será un lío, con tantos zapatos iguales))), porque lo mejor está por suceder. Y me paso a los Bitels por los labios mayores y menores.

"Se me va un trozo de ti..." A mi Capitán le regalaré la vesícula. A buen seguro JP sabrá cómo disecarla.

No me toca la Primi porque me tocaron los primis, y eso sí que es un conjuro de mando, eso y la merieeeendaaaaaaa!

El mar me espera haciendo olas.

Me duele la personalidad de no ser capaz de ser la auténtica puta sin corazón que desearía ser, sino terminar, como tantas otras veces, recordándome a mí misma que aún hay una gata que me quiere, que las cosas podrían empeorar, y sorbiéndome los mocos, que ¿sabéis qué os digo? no son mocos, es agüilla, esa expresión me da un ascazo...

Thanksgiving my arse, pero alguien me ha dado hoy algo de energía positiva, un poquito que le quedaba para una emergencia, y entonces sí, thanksgiving indeed.





Con ese poquito creo que aguantaré hasta el solsticio, y entonces estaremos hablando.





^^

El mejor regalo, la vida por delante

¡JOJOJO!

Nunca me fallan...

He sido víctima de dos tartas a cual más rica, la mejor compañía de personas que me quieren de verdad, un Lorenzo del que no tengo queja ninguna y el peor cumpleaños de la historia, incluida la prehistoria, de largo y por goleada:

"¡Oooooh! ¡Qué bonitoooo!"

Así que ¡ha! Me quedo con lo bueno, con mis muchachos que nunca fuisteis compañeros de mi vida y con mis arrestos (los dos). Como diría mi padre: "Ya pasó..."

Esto también pasó...

The best is yet to come, they say.

But when, dears, WHEN?




¬¬

The *new* Friday Post #5

^^





He encontrado por fin un Keep-Calm-O-Matic que funciona correctamente, lo que pasa es que me temo que mi primer engendro va a quedar disfrazado de spoiler :D

Para uso y disfrute de mentes creativas con tiempo libre y sin jardín...

Ya empezamos con la historia interminable de todos los años: al primer fin de semana soleado que se presenta, sin previo aviso de Mario Tipazo, brotan como por encanto en mi humilde parcelita toda suerte de malas hierbas, ninguna de las cuales tiene otra función que la de oxigenar decorando al estilo jungla. Pero este año que vivimos peligrosamente tengo decidido dedicar todas mis energías (las dos) a arrancarlas de raíz (nunca mejor dicho :D), ahorrándome a mí misma el estrés que me produce verlo todo asilvestrado y ahorrando a mis coetáneos las cansinas promesas electoralistas, je, de que, sí, este finde hago el jardín, que históricamente han venido prolongándose hasta bien entrado noviembre, mes en el cual las heladas me hacen rendirme y tirar la azada al más puro estilo toallil.

¡Nunca mais! En los últimos doce (12) meses he hecho demasiadas cosas como para no poder con esto, así que ya no me sirven mis febles excusas de tobillogamba, ni siquiera convaleciendo como convalezco de familia numerosa de achaques, infecciones, padecimientos y lesiones varias. Mañana a primera hora me calzo los zuecos, me enrosco la funda y me pongo manos a la huerta, a ver qué pasa.

Ha de ser una aventura increíble.




 




Se admiten voluntarios, razón aquí.





^^

Pa'habernos matao, introducing La Clínica del Pie

^^





Esta noche me emborracharía tangueramente si no fuera por mi úlcera sangrante. Pero basta ya de boludeces. He venido a sostener el pie en alto mientras tecleo cómo y por qué me pasan a mí estas cosas. ¿Cómo? No lo sé, es un misterio. ¿Por qué? Quién sabe, tal vez me lo merezca... ¬¬ A veces lo llamo error de redundancia cíclica y otras veces lo llamo mecagoentoastusmuelas. El rubito sabrá a qué me refiero, y de paso, le mando una colleja desde el cariño, el respeto y la más profunda admiración: en esta ocasión, no pudo o no quiso evitar que esta menda flacucha y lerenda (*) se comiera el bordillo. Comerse no es la expresión, ya que no llegué a besar el asfalto, salvando por ende mi ya precaria dentadura, más denta- que -dura, todo sea dicho de paso. Sin embargo, bordillo sí que lo es. La expresión, quicir. Bordillo tenía que ser... ¬¬



(*) Me han ascendido, yuhuuuu, trescientos gramos de gominolas lo avalan, a partir de ahora llamadme Gordita A Secas :D



Diagnóstico: esguince metatarsiano 3º y 4º con contusión. Pronóstico: leve, en palabras del radiólogo, "no va a haber que amputar..." y no me obligará a apartarme de los escenarios, al menos no definitivamente. Un jaleo lo del metatarsiano, oiga, que todavía sospecho que tenía razón mi amorina y no es más que un tarsiano pensando en sus cosas. Tratamiento: Otro jaleo, primero que si frío y hielo (desde aquí quiero agradecer a Siberia su desinteresada colaboración en el desarrollo de los acontecimientos...) y una venda compresora. Luego, nada de venda ni de hielo, sino agua caliente con sal, antiinflamatorios orales y tópicos, una crema mentolada que ya de por sí huele a pies, muleta... ¡He aprendido a andar con muleta y no me he matado ni nada! También he leído (ATENCIÓN, SPOILER) cómo se cargan a Robb y a Cat, y puede que a Arya, no estoy segura. No lo estoy porque he dejado de leer, he lanzado el libro lejos de mí y me he indignado toda. Me enfado y no respiro. Peroperopero... ¿de qué va esto? Al final no va a quedar ni el apuntador, y si resulta ileso, será un puerco Lannister, seguro. Ñej.

La diabla cojuela, creo recordar que ya hubo un post con ese título (y ese pie) (((aunque puede que no fuese aquí))), es lo que se dice mala pata. Desde que me arranqué la uña del meñique derecho en las piscinas climatizadas el día que las abrieron ¬¬ (no me olvidaré en la vida de semejante inauguración, todos los nenos bañándose y yo sentada en la enfermería con el dedín hecho cisco poniendo el suelo perdido... sigh!) no he dejado de lastimarme ese piese. Esa misma uña me la redesguacé años más tarde contra el marco de la puerta según iba (dormida) a beber agua. Diorrrrrrrrrrrr, qué dolorrrrrrrrrrrr! Aún me acuerdo de ir en chancletas por la vida durante días, ya que otro calzado era impensable, como impensable sería introducir un botillo en una zapatilla Nike de la talla 38. Y ahora *esto*. ¿Por qué yo, Señor? ¿Qué he hecho yo para merecer *esto*?

Con Señor me refiero a cualquiera que lo sepa y ose intervenir. Como siempre, razón aquí.

Con esto del reposo absoluto (parezco su Majestad, jojojo!) y el disgusto Starkiano, me he tenido que tragar series viejunas que ya había visto, cualquier cosa antes que pedir ayuda, soy más terca que una mula :D y hablando de la kioskera, ñej, había olvidado las estadísticas: en eMule, 10 de cada 2 archivos resultan ser porno viejuno que ya había visto ¬¬ y como se te resista el capítulo 7 de 10 vas listo, no se descargará en la vida. Te lo tendrás que imaginar y continuar viendo el 8.

El piese, ya más o menos bien. Ya sólo se ve amarillo pálido y vuelve a ser del mismo calibre que el otro, yo creo. Es también el pie más (ad)mirado de Castilla y León, en una semana me lo habrán (ad)mirado 5 personas distintas en 4 consultas diferentes y en un total de 6 visitas. Yo misma lo he (ad)mirado y mimado bastante, y Phoebe no le ha quitado ojo (ni culo) de encima. Todo sea por regresar a escena lo antes posible :D

Y no, no se me da nada bien pedir ayuda. Soy consciente, y cuanto más consciente soy, más cabezona me vuelvo, es mejor no insistir más que diez o doce veces ¬¬ y dejarme que me mate cuesta abajo. Sin embargo, soy buena dando las *gracias*.

La Cínica del Pie tiene más años de los que caben en los dedos de una mano, a menos que uno sea Rutgen, en cuyo caso tampoco cabrían puesto que estamos hablando de un mínimo de dos manos, y Django no cuenta, y además ¿qué mierda de comparación es ésta cuando estamos hablando de pies? La Clínica del Pie, iba diciendo, es una de mis gracias más graciosas, (((sí, una de ésas que sólo me hacen gracia a mí...))) una de esas colecciones de jajas que me guardo cual as en la manga para las noches tangueras y una grata afición que camina conmigo polas sendas e vieiros, nunca mejor dicho, y que hace que me guste *un poquito más* esa tonta afición que es la fotografía, que a tantos apasiona y a mí me deja fría. También puede que sea la redundancia cíclica dichosa, karma puro y duro "... Y a ver si así te quedas quieta de una santa puta vez por todas..." Alguien me dijo el otro día que tendría que acudir a la Clínica del Pie, pero como estaba coja, pensé que sería mejor que ella acudiese a mí :)

Aprovecho la ocasión para probar cómo queda un álbum del Caralibro empastado aquí. Como quede bien, amenazo con vincular también The Friday Post (THE ORIGINAL), voy avisando, mwahahahahaaaa!

Brindo polaglorialostarsianos y alzo mi piese en su honor.





^^

Pensamientos furibundos, a.k.a. shitstorming

¬¬

Lo bueno de la vida es que las cosas son imprevistas: actúan a lo loco, igual que las tripas del átomo, igual que los fotones. A su puta bola. Para bien y para mal, pero adivina tú para qué lado se les da mejor precipitarse en picado.

Cuando crees que no pueden empeorar, van... y lo hacen. Nunca subestimes el poder de conservación del calor de una pizza cuatro quesos, ni la capacidad de fomento de la mediocridad y la mezquindad en esta ¿vida?. A postilla muerta, postilla puesta. El suicidio es el síntoma definitivo de la desesperación. If you have problems, face them, don’t facebook them. ¿Queda claro? No. Pues os haré unas resumidas cuentas: I work THIS hard to be THIS poor.

Y todavía, ilusa de mí, pánfila del siglo veinte, me creo que trabajo por dinero. Quiá. Por dinero sería puta, o vendería drogas. Por dinero no se hace lo que yo hago, por más que pretenda engañarme. Lo que yo hago se hace por gi-li-po-llas.

¿Por qué por fuerza cojones todos los trabajos han de ser odiosos?

Por ti será maldita la tierra; con trabajo comerás de ella todo el tiempo de tu vida; te dará espinas y abrojos y comerás de las hierbas del campo. Con el sudor de tu frente, ganarás el pan.

La famosa gracia divina.

Condones y vaselina.

Es lo que voy a añadir al bolso, porque no sé qué será lo siguiente que nos pidan, y no pienso preguntar no vaya a ser que me toque pilotarlo... Me temo lo peor, lo que pasa es que esta expresión en Little Ponferrada tiene menos sentido que las putas en Cuaresma. “Lo peor” es un pozo sin fondo, un túnel al final del túnel, una garganta profunda que nunca sabes dónde termina. Porque no lo hace.

Tormenta de Mierda es lo que siento sobrevolar mi catufa boina nueva. Y hoy no he traído paraguas.

¿Sabéis lo que más me jode? La Hes huraña, borde y malhablada que esta historia interminable me obliga a ser. Odio a esa tía.

Odio esto. Y odiar es un asco.

And btw, this is called venting. "¿Por qué no lo dejas?" ni siquiera es un consejo, y además suena a: "Deja de contarme eso."

Que ya he dejado claro que soy ilusa, pánfila y gi-li-po-llas. Yo todavía creo en las pensiones, y calculo mi nueva edad (26) por los años que llevo cotizados. Por suerte, a este paso, mi salud no me durará hasta la jubilación, siempre nos quedará la postura del egipcio si todo va fatal, y la cola del INEM es sin duda mi próxima estación. Parece una canción. Que no me viene mal.

Nunca he descartado plantarme con Evangeline, Phoebe y mi catufa boina nueva los miércoles y sábados en la Calle del Cristo. Sí, del hijo del cabronazo de los abrojos.

Estaríamos monísimas.

Y si no al tiempo...

Cuando llueve mierda, llueve como en Vietnam: hacia abajo, de lado y hacia arriba. Ojalá "lo peor" terminase en Little Ponferrada.

Pero ésa es otra historia y debe ser contada en otra ocasión.

The End(e).





¬¬

No es un hijo tonto...

¬¬





... es familia numerosa.

Ya he pensado en esto *minolles y minolles* de veces, e incluso alguna que otra, lo he aireado a los cuatro vientos, Fuentesnuevas y Navaliegos. Estaréis hartos de leerme teclear esto.

La Compu es lo que tiene, que da igual qué pedazo le falte, siempre le impide funcionar… hasta cierto punto.

Ahora, pojemplo, tras pasar unos días terribles, mordiéndome las uñas hasta los codos y sin saber qué hacer sin pecé por muerte súbita (del pecé), llego a casa, beso al santo (Saint Dell) y me quedo "con" conexión "limitada o nula" por problemas de server durante una hora (de momento), de la que me han sobrado 59 minutos para llamar al 1004 (¡dos veces!) solicitando asistencia técnica cual peregrina pidiendo gallofa.

Me atienden correctamente (¡dos veces!) y me quedo con la incidencia (y la boca) abierta, la conexión tirando a nula y pensando (yo, no la conexión): “Cachis la mar, ¿y qué hago yo ahora *asín*?” Porque, a fin de cuentas, ¿qué más da la luna que nace o la luna que muere, qué más da quedarse sin ratón, sin monitor, sin PC completo, con el SO hecho unos zorros, sin puertos USB libres o sin conexión? Cualquier dedo meñique se vuelve fundamental e imprescindible en el preciso instante en que se rompe/funde/estropea/jode o simplemente, desaparece. Cierto es que *asín* aún puedo estar tecleando esto, a la espera de que me den luz verde - nunca mejor dicho - para subirlo ipso facto y torrefacto a éste, mi blojjjjj de las causas perdidas. Cierto es también que yo, en el fondo, venía a defender a Evangeline (¡Viva lo analógico! ¡Aúpa la fiel acústica!), que da igual que truene, nunca se le va la luz, da igual que se derrumben los cielos, jamás se le funde un baudio. Siempre que la cojo, suena (si lo hace mal es por mi púa puta culpa). Incluso si pierde una o dos cuerdas, sigue sonando la tía como si tal cosa hasta que tres meses después le pongo repuestos, con el miedo que me da tensar las cuerdas mientras me imagino los titulares: "Moza berciana pierde el ojo derecho de un zurriagazo que le sobrevino inesperadamente mientras blablabla..." (Derecho me imagino yo que será por ser el menos miope... ¬¬)

Pero no es oro todo lo que reluce (mirad la mesa del Pronto y el paño), y no todo el monte es orégano (ni todo ni parte, al menos por estas latitudes...) Debo reconocer, y lo hago públicamente sin que se me suban los colores, que no son horas de ponerme a rasgarle el alma a la pobre Evangeline – ni a mis sufridos vecinos, for that matter. Reconozco también que no es *exactamente* lo mismo que se derrita tu microprocesador llevándose consigo la placa base a que Timofónica pierda los papeles una noche cualquiera. Reconozco sonriendo para mis afueras :D que me place y me complace tener, aquí y ahora, ratón y teclado (respectivamente), y Word (aunque sea 2003) y words (980) para poder largaros the rollo aunque sea en diferido.

Yo sin conexión

Quedó Mauricio en llamarme cuando hubiese comprobado si era cosa de server, de subserver o de router (qué raro se está volviendo el españoler...) Pensé en contarle lo de la tormenta de esta mañana, peeeeero le ahorré al mozo la batallita, ya que luego seguí navegando que es pirata hasta mucho después de que saliera el sol, por lo que deduzco que, si hubieran muerto el router o mi (nueva) tarjeta de red, no habría arrancado at all después del fogonazo y no me saldría aviso de conectividad limitada o nula. Se decidiría por nula, al menos. No. Cuando muere la tarjeta, no sale aviso ninguno, salvo que por aviso se entienda al técnico que envía el seguro para sustituirla XD. Cuando peta el router, sale roja la WPS y huele a pelo quemao XDXD. Cuando es el ratón, lo distingues porque el puntero no se mueve por más que tú menees el bullarengue XDXDXD, y así sucesivamente he ido aprendiendo a diagnosticar todas las incidencias menores y mayores que se pueden padecer, Sasser inclusive. Por eso toco *tan bien* la guitarra. Son años matando reinicios y reseteos.

Y da igual. Es un hijo tonto. Siempre, todas las veces sin que falle ni una, viene con una tontería nueva. Lo de hoy no me había pasado, igual la tormenta asó la central de aquí, oí sirenas por la mañana aunque no les presté atención (¿qué me pasa que ya no atiendo ni a los bomberos?) . Pero de ser así, tendrían constancia ¿no? Me lo habrían dicho en ese otro idioma tan raro: “Doña Hes, lamento informarle de que en estos momentos estamos padeciendo una incidencia de servidor en su zona que afecta directamente a su servicio; nuestros especialistas están trabajando para solventarla lo antes posible, disculpe las molestias.” Quedó Mauricio, pues, en comprobarlo, siempre y cuando yo dejase el router encendido, cosa que me hizo jurarle por el poder de Greiskull, y que hubiera hecho de todas maneras sin que él me lo pidiera. Al poco de colgar, noté cómo fuchicaban (lo sé porque el teléfono se queja, como si le estuvieran hurgando las tripas con una aguja de tejer, y al poco parpadea el router entero, como si fuera Nochevieja, y piensas, “Zacaaa, reseteo que me crió…” y miras esperanzada las lucecitas...) Y heme aquí, en mi salsa natural (salsa roja), que espero que me dure al menos hasta pulsar Enter y que sea lo que dos quieran: yo y mi error de redundancia cíclica.

Porque jobar, BASTA YA ¿no? Que hoy he vuelto a romper la ducha (nueva) y no es justa tanta coincidencia junta... Y miedo me da pensar la de días que hace que no me estrello con algo ni me electrocuto.

Mimimimimimimimimimimimimimimimimimimimiiiii!

¬¬

... y comieron perdices.

¬¬





Me las prometía muy felices. Las vacaciones, esto es.

Vaya GRANDÍSIMA mierda.

The silver lining is going back to work just can't be worse than this.

No aprendo a no esperar. Maldigo mi esperanza.

No puedo creer que esté deseando que llegue septiembre. Odio septiembre.





Y por supuesto, me cago en dios.





¬¬

I wonder if...

¬¬





I wonder if I'd get this account closed if I uploaded L'origin du monde.

I miss my good old Fotolog.





¬¬

The higher the expectation, the bloodier the fall

¬¬





As I don't have much (else) to say, I'll post October 2009 Dragon predictions for all my foes to rejoice. Aunque Al diría que a mí es imposible no quererme, sí que tengo enemigos. Empezando por mí misma:

- What do you least like about yourself?

- My other self.

Dragón en su mazmorra

According to the Chinese calendar, this is the Dog month. Dragons and Dogs are stylistically challenged. Dogs are worriers. They are generally content to behave in a modest manner, are fair-dealing and fight for justice. They are against anyone or anything which considers itself superior. Get the picture? Dogs think Dragons are stuck-up, swell-headed blowhards. Dragons think Dogs are naïve, bleeding heart liberals whose use on Earth is, at best, dubious. October then may be the low point of the year for Dragons who struggle along in the knowledge that, no matter what they say or do, they will be pedaling in the void. Projects go nowhere. Love affairs start, then fizzle. Kids come home from school with abysmal grades. Pastries flop. Cakes drop and tires go flat in the middle of the fiercest electrical storm ever. But Dragons are tough. And Dragons know that when the tide turns, life will right itself and they will be back on top where they deem they belong. In all of this, if you are a Dragon, I'd advise you to spend a good deal of this month doing routine chores: Go over accounts. Clean out the garage. Store seasonal outdoor gear in the attic or basement. Perform the drudgery twice yearly clothing swap. Drag what will be worn in winter (or summer) to its opposite habitat and pull out the clothes for next season. Set aside everything you no longer use and donate it to charity. Any attempt to produce anything beyond these tedious tasks is doomed. Take extra caution this month around children. Domestic accidents are highlighted for the last week of October.


Note to self: Hate dogs from now on. And quit blog. It sucks.





¬¬

Si yo tuviera el corazón, el corazón que di... Wohoo!

^^





Llevaba unos cuantos días queriendo aportar mi humilde obituario, pero la vida real me ha tenido - y me sigue teniendo - entretenidísima. Para qué nos vamos a engañar.

Michael Jackson, R.I.P.

Os cuento. Yo fui fan de Michael desde mi más tierna infancia. Tal vez no la fan namber güan, pero sí una de las cien primeras. De peque me requetechiflaba y, aunque con el tiempo y otras músicas se me fue pasando el crush, incluso fui a verle cuando ya era grandecita y pensaba: "Cachisss, esto tenía que haberlo vivido yo a los doce años..." Hace años que no lo escucho de manera habitual, por lo que podría decirse, metafóricamente hablando, que mi Michael ya llevaba criando malvas una buena temporada antes del jueves.

El día antes de que palmara, se murió definitivamente mi lavadora. ¿Qué tendrá que ver?, os preguntaréis. Pues tiene. Mi lavadora llevaba varios meses dando señales de enfermedad terminal, y yo ya me temía lo peor, de manera que, cuando por fin reventó, pensé: "Bien, puedo ponerme gruñona y malencarada o puedo simplemente lavar la ropa a mano hasta que desfaga este entuerto." Opté por lo segundo. Qué buena onda. Cuando la vida real le sonríe a una, determinados decesos no la tocan. Y siempre nos quedará el pilón.

La pilona, D.E.P.

Llegué el jueves a casa a eso de la una, y leí un correo de una amiga que me decía simplemente: "Se ha muerto Michael." En mi nube hiperrealista, como siempre, pensé: "¿Qué Michael? ¿Schumacher? ¿Douglas? ¿Knight?" Y acto seguido se me encendió la lucecita: JACKSON. Y entonces se demostró que estoy muerta por dentro y que soy una puta sin corazón, porque, sencillamente, no reaccioné. Nada. Cero patatero. Ni siquiera pensé: "¡Qué fuerrrrte!", que es lo mínimo que se suele hacer en estos casos. Ni un hipo, ni una lagrimilla. Niente. Me hice un bocata y me senté a ver "Qué bello es vivir", se necesita ser verme noxento, jojojo! Al día siguiente, después de recibir varios correos más (mis amigos quieren que llore, está claro... ), me decidí a ponerme unos cuantos vídeos, a ver si así. Pero ni por ésas. La discografía completa. Nothing continued to happen. Sólo podía pensar: "Me gusta, este tío es la leche. Qué cojonudo, la madre del cordero..." Pero nada más.

No leí noticias - ni pienso leerlas - al respecto de su enfermedad, muerte, autopsias varias, funeral y demás perigandaina. Sólo sé lo que no he podido evitar que me contasen. No me interesa. No quiero perder el tiempo con cosas que no me aportan absolutamente nada, y que probablemente sólo servirían para hacerme más vieja, pero no más sabia. Lo que ya tenía de Michael - su herencia musical, sus bailoteos, sus "wohoo", su sonrisa - es lo que sigo teniendo, lo que tendremos todos forever and ever, hasta el infinito y más allá. Y eso es todo lo que importa.

Eso y la entrada que, a poco tardar, subastaré en E-Bay para financiar mi nueva lavadora, o parte de ella, dado que no está el siglo como para andarse con romanticismos y boludeces.

Era un crack. ¡Qué demonios! Era EL crack. Mío para siempre que me dé la gana.

Diamond feet

(Dentro de quince años, no me cabe la menor duda, una tarde cualquiera de primavera, me quedaré ojiplática perdida mirando al infinito, lo veo venir, y de repente pensaré: "Diossss, se ha muerto Michael..." y se me caerá el mundo encima. Pero hasta entonces, bailaré con los brazos en alto, porque así, es imposible estar triste).





^^