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Esta noche me emborracharía tangueramente si no fuera por mi úlcera sangrante. Pero basta ya de boludeces. He venido a sostener el pie en alto mientras tecleo cómo y por qué me pasan a mí estas cosas. ¿Cómo? No lo sé, es un misterio. ¿Por qué? Quién sabe, tal vez
me lo merezca... ¬¬ A veces lo llamo error de redundancia cíclica y otras veces lo llamo mecagoentoastusmuelas. El rubito sabrá a qué me refiero, y de paso, le mando una colleja desde el cariño, el respeto y la más profunda admiración: en esta ocasión, no pudo o no quiso evitar que esta menda flacucha y lerenda (*) se comiera el bordillo. Comerse no es la expresión, ya que no llegué a besar el asfalto, salvando por ende mi ya precaria dentadura, más denta- que -dura, todo sea dicho de paso. Sin embargo, bordillo sí que lo es. La expresión, quicir.
Bordillo tenía que ser... ¬¬
(*) Me han ascendido, yuhuuuu, trescientos gramos de gominolas lo avalan, a partir de ahora llamadme Gordita A Secas :D
Diagnóstico: esguince metatarsiano 3º y 4º con contusión. Pronóstico: leve, en palabras del radiólogo, "no va a haber que amputar..." y no me obligará a apartarme de los escenarios, al menos no definitivamente. Un jaleo lo del metatarsiano, oiga, que todavía sospecho que tenía razón
mi amorina y no es más que un tarsiano pensando en sus cosas. Tratamiento: Otro jaleo, primero que si frío y hielo (desde aquí quiero agradecer a Siberia su desinteresada colaboración en el desarrollo de los acontecimientos...) y una venda compresora. Luego, nada de venda ni de hielo, sino agua caliente con sal, antiinflamatorios orales y tópicos, una crema mentolada que
ya de por sí huele a pies, muleta... ¡He aprendido a andar con muleta y no me he matado
ni nada! También he leído
(ATENCIÓN, SPOILER) cómo se cargan a Robb y a Cat, y puede que a Arya, no estoy segura. No lo estoy porque he dejado de leer, he lanzado el libro lejos de mí y me he indignado toda. Me enfado y no respiro. Peroperopero... ¿de qué va esto? Al final no va a quedar ni el apuntador, y si resulta ileso, será un puerco Lannister, seguro. Ñej.
La diabla cojuela, creo recordar que ya hubo un post con ese título (y ese pie) (((aunque puede que no fuese aquí))), es lo que se dice mala pata. Desde que me arranqué la uña del meñique derecho en las piscinas climatizadas
el día que las abrieron ¬¬ (no me olvidaré en la vida de semejante inauguración, todos los nenos bañándose y yo sentada en la enfermería con el dedín hecho cisco poniendo el suelo perdido... sigh!) no he dejado de lastimarme ese piese. Esa misma uña me la redesguacé años más tarde contra el marco de la puerta según iba (dormida) a beber agua. Diorrrrrrrrrrrr, qué dolorrrrrrrrrrrr! Aún me acuerdo de ir en chancletas por la vida durante días, ya que otro calzado era impensable, como impensable sería introducir un botillo en una zapatilla Nike de la talla 38. Y ahora *esto*. ¿Por qué yo,
Señor? ¿Qué he hecho yo para merecer *esto*?
Con
Señor me refiero a cualquiera que lo sepa y ose intervenir. Como siempre, razón aquí.
Con esto del reposo
absoluto (parezco su Majestad, jojojo!) y el disgusto Starkiano, me he tenido que tragar series viejunas que ya había visto,
cualquier cosa antes que pedir ayuda, soy más terca que una mula :D y hablando de la kioskera, ñej, había olvidado las estadísticas: en eMule, 10 de cada 2 archivos resultan ser porno viejuno que ya había visto ¬¬ y como se te resista el capítulo 7 de 10 vas listo, no se descargará en la vida. Te lo tendrás que imaginar y continuar viendo el 8.
El piese, ya más o menos bien. Ya sólo se ve amarillo pálido y vuelve a ser del mismo calibre que el otro, yo creo. Es también el pie más
(ad)mirado de Castilla y León, en una semana me lo habrán
(ad)mirado 5 personas distintas en 4 consultas diferentes y en un total de 6 visitas. Yo misma lo he
(ad)mirado y mimado bastante, y Phoebe no le ha quitado ojo (ni culo) de encima. Todo sea por regresar a escena lo antes posible :D
Y no, no se me da nada bien pedir ayuda. Soy consciente, y cuanto más consciente soy, más cabezona me vuelvo, es mejor no insistir más que diez o doce veces ¬¬ y dejarme que me mate cuesta abajo. Sin embargo, soy buena dando
las *gracias*.
La Cínica del Pie tiene más años de los que caben en los dedos de una mano, a menos que uno sea Rutgen, en cuyo caso tampoco cabrían puesto que estamos hablando de un mínimo de dos manos, y Django no cuenta, y además ¿qué mierda de comparación es ésta cuando estamos hablando de pies? La Clínica del Pie, iba diciendo, es una de mis gracias más graciosas,
(((sí, una de ésas que sólo me hacen gracia a mí...))) una de esas colecciones de jajas que me guardo cual as en la manga para las noches tangueras y una grata afición que camina conmigo
polas sendas e vieiros, nunca mejor dicho, y que hace que me guste *un poquito más* esa tonta afición que es la fotografía, que a tantos apasiona y a mí me deja fría. También puede que sea la redundancia cíclica dichosa, karma puro y duro
"... Y a ver si así te quedas quieta de una santa puta vez por todas..." Alguien me dijo el otro día que tendría que acudir a la Clínica del Pie, pero como estaba coja, pensé que sería mejor que ella acudiese a mí :)
Aprovecho la ocasión para probar cómo queda un álbum del Caralibro empastado aquí. Como quede bien, amenazo con vincular también The Friday Post (THE ORIGINAL), voy avisando, mwahahahahaaaa!
Brindo polaglorialostarsianos y alzo mi piese en su honor.
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