Saturday 16 March 2024

Hasta tras la noche más oscura

 ^^





Con el cambio climático, puede ser que esto que os voy a contar se me escacharre, peeeero, por si sois nuevos y nunca me habéis leído escribir "Siempre termina regresando la primavera a Compostilla" (YA OS VALE), velaí mi Teoría y Práctica de la Detección de Equinoccios por Vía Pituitaria:

(La Vía Pituitaria no es una calle de Roma, aunque debería. YA LE VALE).

La cosa es que tengo un detector de cambio de estación que no se basa en ninguna marmota, que nunca me ha fallado, y que no tiene que ver con la temperatura (aunque sí con la latitud, puesto que este detector sólo está cientificamente probado en El Bierzo; si vivís en otras latitudes inodoras, pues peor para vosotros).

Es el OLOR REPENTINO. Mexplico:

- Un día de noviembre, de repente, sacas la basura y HUELE A INVIERNO. Y más te vale al día siguiente sacar gorro, guantes y bufanda, aunque ya lleve un mes haciendo malo y lloviendo, al día siguiente de ese olor va a caer la muerte pelona.

- Y, para compensar, un día de repente en marzo (EL MES MÁS FEO DEL AÑO 😂) abres la ventana, e independientemente de la temperatura (puede hacer frío o calor, zurriagar lluvia o venir mosquitos) HUELE A VERANO, entonces ya puedes ir guardando las Chirucas y ponerte varias capas, siendo la interior una camiseta fresquita, porque estarás hasta San Juan quitipón, quitipón.

Yo no digo que acabe de oler el verano *desde mi ventana*. ni tampoco que en vuestros pueblos y/o pituitarias sea así. Yo sólo digo que éste es mi blog y en él pongo lo que me sale del chirri, con todas las tildes diacríticas no recomendadas. ¡Ea!

PORQUE SIEMPRE TERMINA REGRESANDO LA PRIMAVERA A COMPOSTILLA. (O al Barrio de la Estación, en su defecto, je).





PS: Parece mentira que tenga este olfato para los equinoccios, siendo yo tan devota de los solsticios.

PPS: Las cosas no son lo que parecen, son lo que son. This is what comes from typing.





^^

Saturday 27 May 2023

Telón




La madrugada del 22 de febrero se me murió Phoebe en mis brazos. Se había puesto malina - solo desde el viernes anterior, como solía ella hacer en los últimos años, de vez en cuando, deshidratada y eso - y aunque le puse suero y de todo y el sábado la vio la vet y le puso más cosas, fue empeorando mi bebé, y el martes por la tarde supimos que tenía muy malito el hígado (siento una especie de enfermiza satisfacción de que tuviera los riñones perfectos, porque, durante tantos años, me habían asustado con la enfermedad renal, y también siento un poco de resentimiento, no mucho, por que ninguno de sus vets le hubiese mirado el higado, porque ¿cuánto más habría podido aguantar el sol de mi vida?) Es un poco estúpido, I know, la Reina del Noroeste tenía casi 21 años, y yo ya llevaba mucho tiempo mordiéndome las uñas hasta llegar a los codos pese a su lozana naturaleza... Pero aquel martes por la mañana yo ya supe que no, ya pasé la mañana dándole todos los besos, los mimos y las benzos que podía. Y el martes por la tarde la encontraron muy, muy malina, ya del todo. Y me esperó mi bebé, qué diosa, qué huevos cuadraos, qué cojonazos... Me esperó a que volviera del trabajo, estuvimos las dos en casa, tranquilas, calentitas, abrazadas, varias horas, ¡qué horas más horribles y más tiernas y más preciosas y más horrorosas!, hasta que, en mis brazos, y en su casa, descansó el amor de mi vida, la persona con quien más años, altos y bajos, he vivido, que me ha querido sin condiciones y que me ha enseñado todas las cosas, sobre todo amor, amor del bueno, responsabilidad, cuidado y belleza.


Al principio creí que estaba tranquila y bien (VERDAD, PERO MENTIRA), y tranquila estoy, lo sobrellevé con unos COJONES COMO ARMARIOS EMPOTRAOS, pero bien NI DE COÑA. tengo muchísima pena que parece que no se me va a acabar nunca. He vivido pérdidas, he pasado duelos, pero este dolor y esta ausencia me han terminado. Phoebe tenía casi 21 años. Es un milagro, y así lo vivo, que me haya pasado, que se me haya cruzado en esta otherwise *perra* vida. Ella vino a mí, literalmente, con mesines de vida, con 3 o 4 mesines se me vino a los tobillos, y nunca más nos separamos, y siempre *forever* nos amamos. Cuando lo cuento así, cuando ME lo cuento así, me doy cuenta de que hemos tenido mucha suerte, yeah, right, pero no sé por qué yo tengo que seguir ahora yo sola. En teoría, me siento muy afortunada y agradecida, y ahora sé que nunca me va a tocar la lotería, porque no se puede tener tanta suerte en la misma vida. Pero en la práctica, no sé qué cojones sigue, ni me importa. A los 47 años, el modo autómata ya puede tomar control, y en esas estamos. Nunca me había sentido tan sola.


Phoebe está en casa, en su urna, conmigo, al calor del hogar. Me han hecho una huella que llevaré tatuada, aunque no haga falta. Me da mucho alivio tenerla conmigo. Agradezco a 2023 no haber tenido que enterrarla. Porque entonces me habría enterrado con ella.


Tengo mucha pena, mucha. Con los días, las semanas, me he dado cuenta de que, durante años, pasé mucho miedo inútil por ese momento, y el momento era lo de menos. Lo peor no es lo  mucho, muchísimo que la quería. Lo peor no fue el 22 de febrero. Lo peor son todos los demás días del calendario. Yo la sigo queriendo. Lo PUTO PEOR es lo que me quería ELLA A MÍ. Nadie nunca.


Tengo un nudo en la garganta cada minuto que vivo. Los que vivo despierta - a veces pienso en otras cosas pero rápido llega la eficaz puñalada - y los que vivo dormida, que por ¿suerte? son pocos, se vende todo tipo de pesadillas. Pienso mucho en Thanos, y en sus motivos. Pienso también en el egoísmo, y lo envidio muchísimo. Pienso en las huellas neurológicas y me da todavía más pena. Pienso que quiero dejar de pensar, porque nada se gana haciéndolo, pero las alternativas son lamentables. Sabía que sería horrible, pero no sabía que sería TAN horrible. Estoy terminada, y la verdad es que no me importa. No me importa lo más mínimo. Y eso, también, de alguna extraña manera, me da paz.





(Telón).






Saturday 22 October 2022

Ni la peste, ni la guerra, ni el hambre ni la muerte

 ¬¬





Lo que acabará con esta mierda de homínido será la FALTA DE COMPRENSIÓN LECTORA.





Aprovecho la ocasión que me brindo a mí misma para aclarar, escurrir y tender a secar que NO SE PUTO LLAMA LECTURA COMPRENSIVA, pedazo de zoquetes.





Se llama COMPRENSIÓN LECTORA, y es aquel puntito en el horizonte, hatajo de berzas. Sí, gentuza, atajo y hatajo no son lo mismo, joder.





¬¬

WTF








Sunday 13 March 2022

"Hace dos años y un día que vivo sin él..."

 ^^



Hace dos años y unos días, me compré un esquijama para una payasada laboral (fiesta del pijama en la oficina... de esas cosas a las que "hay que ir" porque "son voluntarias"...) Excelente compra, la verdad, no sé por qué cojones tiene que existir otra ropa diferente al esquijama de forro polar en estas latitudes y en estas circunstancias. En verano, basta con quitárselo y arrear: LIBRES DOMINGOS Y DOMINGAS. La cosa es que, tras dos años de teletrabajo, mi esquijama YA TIENE EL CULO PELAO, JOJOJO, lo que viene siendo transparente. Normal, con el trote que le he dado y con el culopandemia que he cultivado entretanto, lo milagroso es que conserve tejido el pobretico. Sigh. Parece mentira - y, en efecto, lo es - lo que da de sí la talla 36 cuando lo lavas todo en agua caliente...


CELEBRO Y CEREBELO NO TENER QUE HABER VUELTO A LA OFICINA A HACER EL GILIPOLLAS COMO SI ME PAGASEN POR ELLO. Porque pagarme, me pagan, pero *por ello*, NO.


Hace dos años y unos días, me fui tan ricamente a la mani del 8M, arruinando con mi insensatez el futuro de la humanidad, está claro. Y el jet fuel funde edificios. Y el 11M fue ETA. Y Hitler era socialista. Y con Franco había elecciones. Y Putin es comunista. Y la abuela fuma. Y TUS PADRES SON HERMANOS.


Hace dos años y unos días, besaba y abrazaba a Mimá tan ricamente, sin meterme palitroques por la nariz.


Hace dos años y unos días, quién me iba a decir que resistiría (JUAS) tan malísimamente (SIGH).


Hace dos años y unos días, no me esperaba ni de coña que la vida me (NOS) daría las hostias a mano abierta que me (NOS) tenía preparadas: La vida es como el tonto del pueblo, que, cuando se lo está pasando bien, lo mismo te calza una hostia.


Uno puede mirar atrás - ¿pa'qué? pa'ná - o mirar p'alante - ¿pa'qué? pa'ná -. Yo miro pa'fuera y me cago de miedo, miro pa'dentro y me cago de miedo. Porque siempre he hecho gala de un excelentísimo tránsito intestinal y de un fabuloso sinsentido de la vista. Bendita miopía que, a mis ejem ejem años, no para de aumentar, y que ahora se ha juntado con la bendita presbicia, todo para que "cierre los ojitos, no los deje abiertos" y duerma el sueño de los justos y de los pecadores. Melatonina a mí.


Han sido dos años de putísima mierda, ciertamente. ¿Y?


Mañana lunes, y otra vez al andamio. Ánimo, amores. Ánimo y elíptica y mancuernas.


¡ARRIBA ESOS FELICES AÑOS VEINTE!


Que me niego a dejar este mundo sin vivir la invasión zombi, la extraterrestre, la de forúnculos en el (JAJAJA) culo, la próxima peli de Alien, la cuarta guerra mundial - con palos y piedras, como nos prometió Alberto -, el dichoso meteorito, y sobre todo, a quitarme el esquijama sin comer Pipas Facundo, que son el nuevo "tengo tierras":



Tengo tierras




^^

Saturday 26 February 2022

Se la llevan

 ¬¬



Vayan por delante dos cosas, llamémosles premisas:


1ª Ni mi familia ni yo conocemos a Vladimir Putin de nada ni tenemos nada que deberle ni nos cae bien ni muchísimo menos. QUE NOS CONOCEMOS TÚ Y YO Y LA COMPRENSIÓN LECTORA.



2º GAS NATURAL. Y hasta aquí, mi sesuda reflexión geopolítica de hoy.



PEEEEEERO...



Tampoco os conviene poneros ahora a hacer *especialmente* diabólico a Putin (fillo do demo), considerando a *todos los demás* (irmáns e curmáns dél) que están ahí para chupar del teto y para pisotear todos vuestros derechos y libertades y exprimiros hasta que no quede nada. NA-DA.


Me toca mucho el higo, pero mucho, que tantas personas noguerristas (OLEPORELLAS) se rasguen las vestiduras a estas harturas sin acordarse de que:


a) Hace no tanto, la Yugoslavia que los egeberos conocimos como tal se deshizo en sangre y mierda EN PLENA EUROPA OH MY GOD. Los periolistos que dicen que "cosa tal nunca se vira since WW2" igual son todos becarios veinteañeros y barbilampiños o igual en los 90 estaban mirando pa'Cuenca.


b) El Sáhara ni te cuento, porque el conflicto es más viejo que yo - que ya es decir -, PERO ESO LES PASA POR NEGROS, SUPONGO.


c) Siria ESITEN, no digo más porque paqué.


d) Israel, amiguiño de todos los que ahora, tan bonitamente, se desmoñan soliviantados, lleva masacrando a los palestinos desde mecagoendiosdeverdadesquemecagoentólocagabSELALLEVANARASTRASENCAMISADEFUERZAS.


e) Del continente africano no hablo porque NO TENGO NI PUTA IDEA, y tengo la sana costumbre de no opinar sobre las cosas de las que no tengo ni puta idea, aunque el solo hecho de que no tenga ni puta idea del continente africano da bastante que pensar de mí y deja bastante que desear del entorno informativo que me rodea. RACISTAS.


f) En Ukrania gobiernan - por urnas, cierto - los primohermanos de Vox pero con kalashnikovs (comprados OH SORPRESA a Rusia y fabricados DIOSMÍODEMIVIDAQUEMECAGO en España, entre otros). Libertad y vodka, supongo. Ukrania no está sola, está llena de víctimas, y además, de fachas. IGUALICO que Madrid, Murcia (qué bella eres) y Castilla y León. ¿Molaría que nos invadiese Asturias con bombas y tanques? NO. ¿Habría "menos razón" para ello? TAMPOCO.


$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$


El misterio de la Virgen del Abrigo de Pana es que en Madrid solo tienen agua del grifo, Murcia rima con Furcia y en Castilla y León se conoce que, aunque ya no quede nada más que robar (beetroots mediante), los sillones aún les cunden hasta la jubilación de sus gordos culos.

Y mientras que a UN SOLO HIJODELAGRANPUTA le compense, da por hecho, gusano, que te mascará sin contemplaciones y haciéndose mil pajas mientras tú envías tus SMS solidarios.


$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$


Cada uno somos libres de compartir y difundir lo que nos parezca, mientras nuestros dueños y señores no consideren lo contrario y nos bloqueen las cuentas, pero me gustaría que nos diésemos cuenta de que nuestro pequeñito poder conlleva, solo que sea, una pequeñita responsabilidad.



Abrazos mil, los vamos a necesitar.



¬¬

Wednesday 9 February 2022

La indefensión aprendida

 ¬¬



You won't like this. I dont' like this, either, pero es lo que hay, rubitos. tampoco me gusta la regla y con mi pan (NO) me la como (TAMPOCO).



Ya sé lo que tengo: Indefensión aprendida.


También tengo 45 años.


Objetivo para los próximos 45 (LOL): Aprender cómo se cura la indefensión aprendida. ¿Desaprender cómo se provoca la defensión innata? What?


PS: No menospreciemos el diagnóstico, pedazo de culámenes. Saber que uno tiene "algo" en lugar de "lo suyo" es el primer paso para pedir presupuesto.


PPS: Ni una puta letra de esto es broma, risitas las justas, que os conozco...



"Ánimo, Hes, pide presupuesto, tú puedes, aunque sea no durmiendo, reinona..." (Juan, aquí presente, no tiene tiempo el pobre ni para NO dormir...)






¬¬

Tuesday 1 February 2022

El buen rollito (SPOILER: NO)

 ^^



PS: ¿Seré cobarde que os pongo esto en febrero? Seré. A ver si no. Sigue leyendo, hijodelagranputa, a ver si tú habrías tenido arrestos o arrestas.



Cada vez que se termina un noviembre sin que suceda ninguna catástrofe (AND THIS IS ME JINXING MYSELF AND EVERY NOVEMBER FOREVER AND EVER, NO VEMBER WILL NEVER BE ANY GOOD, OR EVEN BEARABLE AGAIN and I hate myself and I want to die and there's nothing you can do to make it better because you're not Jude), me pregunto y me respondo que si "en noviembre, caemos como las hojas" y ya hemos superado noviembre, entonces tenemos los siguientes once meses en garantía... ¿no?




Phoebe tiene 19 años y medio. Le faltan cinco mesines y poco para los veinte. Es una campeona, sí, pero está hecha polvo.



Soy tan subnormal que, mientras la obligo a tomarse su medio Milbemax y le cepillo las rastas a contrapelo, porque mi bebé ya no puede lavarse y le salen unas rastas de gatina portuguesa que meten miedo, y la lavo con su bayeta rosa de microfibra y agüina calentina porque mi gypsy ya no puede ni quiere lavarse nada más que las maninas delgadinas, pienso que, si ya pasó noviembre, hasta el siguiente noviembre "estamos a salvo". La estupidez humana es lo que tiene. Mipá se nos murió casi acabando noviembre, a punto de ganarle el pulso a ese mes infame. Y yo esperaba imbécilmente que llegase a Navidad, a la siguiente, a la última conmigo, con toda la esperanza de la juventud, de la insconciencia, del Noroeste, y la poca vista de que resistiese mi pobre (¿pa'qué? pa'ná), pero no, en noviembre cayó "como una hoja", el día más feo del año, el más frío y asqueroso, con la niebla toda y sin agarimo, y supongo que me quedé con ESA MIERDA. Noviembre, ¡QUÉ FEO ERES! El puto peor mes del calendario, lo más asqueroso del mundo, la toalla mojada arreándonos con la fuerza de un zurriagazo en el culo de nuestras vidas. Adiós, Papá, ojalá hubiese podido despedirme de ti en primavera, pero no,"en noviembre caemos como las hojas", qué sino... Mipá, la Tía Pili, Francisca... "como las hojas". Os pido por favor que no os muráis en noviembre, ya no me cabe nada más en noviembre. Febrero, abril, agosto, take your pick...




O mejor aún, MURAMOS TODOS JUNTOS EN NOVIEMBRE, sí, yo la primera, y así nos quedarán 11 meses al año libres de pesadillas, libres para danzar sobre la hierba y hacer el tonto y poder echarle la culpa al calendario.




O aún mejor todavía, seamos argentinos. En Argentina, en noviembre es verano. Can you picture a better version of it?




Throenthroe, nah, está hecha polvo, pero me aguanta la bichina ^^




^^

Sunday 7 November 2021

"Como decíamos ayer..."

 ^^



Dedicado a quienes, en algún momento de la vida, recibisteis uno o varios de mis ladrillos (sin Ibuprofeno), hasta que, en algunos casos de repente y en otros paulatinamente, dejasteis de recibirlos. Os quiero mucho y os lo digo poco. You know who you are.



En toa la ceja


Esta mañana, pensando en el ladrillo que te decía que tal vez te lanzaría*, me vino a la mente una cosa que pensé (y escribí) hace muuuuucho tiempo: "Yo era de las que dibujaban." Porque de pequeña, y de niña, y de adolescente, yo era de las que dibujaban mogollón y bastante bien, aunque sobre todo mogollón.


Ni inca ni azteca


Ter comentaba en un vídeo que de pequeña era muy dibujadora por ser hija única y estar sus padres todo el día trabajando. Yo no soy hija única, aunque me crié como si tal, y por suerte mi madre siempre fue madre a tiempo completo. Por suerte para mí, claro, que igual a ella le hubiese apetecido más tener otras opciones... Pero la cosa es que salí dibujadora como Ter, me brotó en mi más tierna infancia y consumí a buen seguro un montón de árboles inocentes con mis folios y mis Alpinos, cosa de la que no me arrepiento ni me avergüenzo lo más mínimo, puesto que, en compensación, llevo toda la vida sin tener coche para reducir mi huella de carbono. Jojojo. Por eso. Fijo.


My carbon print


En 2º de EGB (no sé qué edad tienes, así que traduciré porsiaca: Primaria) dibujaba monstruos con mi amigo Sergio**, a ver quién dibujaba el monstruo más guay y espantoso. De aquella, aún no se decía "guay" (que fue un invento de finales de los ochenta, al menos en mi barrio...) y los monstruos se llamaban "moustros" (por aproximación, economía fonológica y 7 años de edad). La señorita Nieves nos reñía porque cogíamos muchas cuartillas (por aquel entonces, las hojas de tamaño A5 se llamaban cuartillas, y los nombres de pila eran de lámpara de aceite) y llegó a amenazarnos con ponernos NM (necesita mejorar) en el apartado del boletín "Cuida el material", que era el tipo de notas que te ponían en 2º de Primaria (o EGB, táchese según proceda). De aquella, no había exámenes, ni venía Carapolla de visita a hacernos perder la mañana. Nos evaluaban por el tipo de niño o niña que demostrábamos ser cada día, tanto en cuanto a conocimientos como a habilidades y actitud, tanto hacia las materias, como hacia la seño, el resto de compañeros y por extensión, el centro. Como Dios manda (era un colegio católico).  Por suerte, la señorita Nieves nunca cumplió su amenaza, y gracias a ello presumo de un inmaculado expediente académico. Je.


Yo era de las que, en plena efervescencia preadolescente, dibujaban "muñecas" (que no "modelos") con la ropa y accesorios que *deseabas tener*, con el pelo y los ojos que *querrías tener* y con un perrito o un gatito, porque no te dejaban tener uno :( Ni uno ni otro, vaya :( :(


Yo era de las que pensaban que cuando tuviese dinero propio, lo gastaría en libretas, rotuladores y toda suerte de materiales de papelería. Si volviese a nacer, regentaría un stationer's :) O trabajaría a tiempo parcial en un W. H. Smith. O en la FNAC. Qué mal rollo...


Yo era de las que se aburrían en el instituto porque todo lo que me contaban ya me lo sabía por culpa del puñetero colegio católico, donde siempre se "adelantaba materia." En junio. A 25 grados. La leche que les dieron...


Y como me aburría hasta la congestión cerebral, dibujaba en los libros, en los apuntes, en aquellas mesas verde vómito que había en todos los institutos de España a mediados de los 90 (luego lo borraba, o igual justo luego no, igual lo dejaba hasta el final del trimestre, según...) Había una profe a la que aquello la sacaba de sus casillas, pobre, y le tuve que demostrar varias veces que, aparte de dibujar, la estaba escuchando. Y a la quinta o sexta se cansó de fastidiarme, admitió que mis garabatos no interferían en mi educación y me dejó en paz. De hecho, me cogió cariño y hasta me puso buena nota (ni más ni menos que la que merecía).


En el insti empecé a dibujar mucho con los Rotring; al fin y al cabo, había que sacarles provecho para algo más útil que tres círculos tangentes y cotangentes a un triángulo escaleno - Malfatti te parta-, que por algo costaron 5000 "de las antiguas pesetas" (jojojo, nunca antes había tenido la ocasión de escribir esta periodistada que tanto asquísimo me da), que "hoy en día" (galicismo de mierda también), 30€ no son nada, pero en el 92, los Rotring eran un atraco a mano armada...


Haciendo músculo para los Rotring


Me salían unas caricaturas de mis amigos muy chulas, hasta el punto de que algunas me las robaron a mala idea (todavía sigo enfadada por ello), y unos Axl Rose muy monos.


Y toqué palos, no te creas. Hubo un año en que me matricularon en Artes Plásticas sin mi consentimiento (todavía sigo enfadada por ello) y al final resultó muy bien, porque a lo tonto, en esa clase me enamoré del círculo cromático (hasta entonces dibujaba en blanco y negro, como buena paisana del siglo veinte), supe que mi subtono era frío (como mi alma y el resto de mi ser) y aprendí a esbozar y a usar el carboncillo y las acuarelas sin tener que lamentar víctimas *casi*. Y la pintura acrílica, que tantos muebles del siglo veinte ha vintageado. Ninguno me encantó tanto como el dibujo normal y corriente, pero fue un placer conocerlos.


Hasta llegué a aprender cosas como el escorzo, que me costó un huevo recordar el puto nombre, no el concepto, hasta que pensé en ciervos. Y comprendí que por calcar no vas a ir al infierno (eso, gilipollas que es una, lo aprendí tarde, con el tiempo que te ahorra en este puto siglo veintiuno, en el que la imitación es el mejor halago del original... ¡Menuda mierda de siglo!)


Esta parece corza


Entonces, otras cosas se interpusieron entre yo y mis dibujos, y nunca más se supo ni se echó de menos, hasta que esta mañana, pensando en blablabla...


"Yo era de las que lanzaban ladrillos."


En fin.


* "Prometí que te lanzaría un ladrillo más pesado todavíaaaaa..."


** Sergio, mi amigo, llegó lejísimos. Hace poco supe de él y me quedé entre orgullosa (de él) y chof (de yo), pero me quedo con orgullosa: "Con ese tío tan listo dibujaba yo moustros en 2º de EGB". Grin.



^^

Saturday 23 October 2021

Mitosis, porque "Mentalismo" ya está escrito

 ^^


Y porque mitosis.


Hace no mucho, me ponía de los *putos nervios* que:


  • Se usara "porque" seguido de un mero sustantivo.
  • Lo mismo con "ojalá".
  • Si "ojalá" iba seguido de infinitivo, MUCHÍSIMO PEOR.

Pero ya da igual.

Lo primero, porque acabo de emplearlo (sin contrato ni sueldo, es porque negro).

Lo segundo, porque un día acepté su economía (anticapitalista, I'm in).

Lo tercero, NOT YET, pero ya caerá.





Porque hasta las señoras mayores Gen X cambiamos.





Y dejamos hasta de ser lingüistas. Y enterramos nuestra anglofilia sin derramar ni una sola lágrima. Y nos dedicamos a ser como la tabla del uno: todo nos da igual. Y empezamos a ser otras cosas, otras personas. ¿Personas? Bueno, otras cosas, va.





Pero hasta cierto punto, claro. Llamémosle punto y seguido. Me sigue haciendo muchísima gracia lo de Anthony Healthy. Me sigue dando muchísima pena casi todo lo demás.





¬¬

Lo que no te mata te deja hecho mierder

 ¬¬


Pues eso, gente, que lo que no te mata te deja hecho UNA PUTA MIERDA DEL TAMAÑO DE WISCONSIN:


Wisconsin
Wisconsin

O del tamaño del estado en el que se llega a las cosas:


Arkansas



^^



PS: Había olvidado que a este blog no llega la censura. This is what comes from typing.