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Lo que acabará con esta mierda de homínido será la FALTA DE COMPRENSIÓN LECTORA.
Aprovecho la ocasión que me brindo a mí misma para aclarar, escurrir y tender a secar que NO SE PUTO LLAMA LECTURA COMPRENSIVA, pedazo de zoquetes.
Se llama COMPRENSIÓN LECTORA, y es aquel puntito en el horizonte, hatajo de berzas. Sí, gentuza, atajo y hatajo no son lo mismo, joder.
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| WTF |
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Hace dos años y unos días, me compré un esquijama para una payasada laboral (fiesta del pijama en la oficina... de esas cosas a las que "hay que ir" porque "son voluntarias"...) Excelente compra, la verdad, no sé por qué cojones tiene que existir otra ropa diferente al esquijama de forro polar en estas latitudes y en estas circunstancias. En verano, basta con quitárselo y arrear: LIBRES DOMINGOS Y DOMINGAS. La cosa es que, tras dos años de teletrabajo, mi esquijama YA TIENE EL CULO PELAO, JOJOJO, lo que viene siendo transparente. Normal, con el trote que le he dado y con el culopandemia que he cultivado entretanto, lo milagroso es que conserve tejido el pobretico. Sigh. Parece mentira - y, en efecto, lo es - lo que da de sí la talla 36 cuando lo lavas todo en agua caliente...
CELEBRO Y CEREBELO NO TENER QUE HABER VUELTO A LA OFICINA A HACER EL GILIPOLLAS COMO SI ME PAGASEN POR ELLO. Porque pagarme, me pagan, pero *por ello*, NO.
Hace dos años y unos días, me fui tan ricamente a la mani del 8M, arruinando con mi insensatez el futuro de la humanidad, está claro. Y el jet fuel funde edificios. Y el 11M fue ETA. Y Hitler era socialista. Y con Franco había elecciones. Y Putin es comunista. Y la abuela fuma. Y TUS PADRES SON HERMANOS.
Hace dos años y unos días, besaba y abrazaba a Mimá tan ricamente, sin meterme palitroques por la nariz.
Hace dos años y unos días, quién me iba a decir que resistiría (JUAS) tan malísimamente (SIGH).
Hace dos años y unos días, no me esperaba ni de coña que la vida me (NOS) daría las hostias a mano abierta que me (NOS) tenía preparadas: La vida es como el tonto del pueblo, que, cuando se lo está pasando bien, lo mismo te calza una hostia.
Uno puede mirar atrás - ¿pa'qué? pa'ná - o mirar p'alante - ¿pa'qué? pa'ná -. Yo miro pa'fuera y me cago de miedo, miro pa'dentro y me cago de miedo. Porque siempre he hecho gala de un excelentísimo tránsito intestinal y de un fabuloso sinsentido de la vista. Bendita miopía que, a mis ejem ejem años, no para de aumentar, y que ahora se ha juntado con la bendita presbicia, todo para que "cierre los ojitos, no los deje abiertos" y duerma el sueño de los justos y de los pecadores. Melatonina a mí.
Han sido dos años de putísima mierda, ciertamente. ¿Y?
Mañana lunes, y otra vez al andamio. Ánimo, amores. Ánimo y elíptica y mancuernas.
¡ARRIBA ESOS FELICES AÑOS VEINTE!
Que me niego a dejar este mundo sin vivir la invasión zombi, la extraterrestre, la de forúnculos en el (JAJAJA) culo, la próxima peli de Alien, la cuarta guerra mundial - con palos y piedras, como nos prometió Alberto -, el dichoso meteorito, y sobre todo, a quitarme el esquijama sin comer Pipas Facundo, que son el nuevo "tengo tierras":
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| Tengo tierras |
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Vayan por delante dos cosas, llamémosles premisas:
1ª Ni mi familia ni yo conocemos a Vladimir Putin de nada ni tenemos nada que deberle ni nos cae bien ni muchísimo menos. QUE NOS CONOCEMOS TÚ Y YO Y LA COMPRENSIÓN LECTORA.
2º GAS NATURAL. Y hasta aquí, mi sesuda reflexión geopolítica de hoy.
PEEEEEERO...
Tampoco os conviene poneros ahora a hacer *especialmente* diabólico a Putin (fillo do demo), considerando a *todos los demás* (irmáns e curmáns dél) que están ahí para chupar del teto y para pisotear todos vuestros derechos y libertades y exprimiros hasta que no quede nada. NA-DA.
Me toca mucho el higo, pero mucho, que tantas personas noguerristas (OLEPORELLAS) se rasguen las vestiduras a estas harturas sin acordarse de que:
a) Hace no tanto, la Yugoslavia que los egeberos conocimos como tal se deshizo en sangre y mierda EN PLENA EUROPA OH MY GOD. Los periolistos que dicen que "cosa tal nunca se vira since WW2" igual son todos becarios veinteañeros y barbilampiños o igual en los 90 estaban mirando pa'Cuenca.
b) El Sáhara ni te cuento, porque el conflicto es más viejo que yo - que ya es decir -, PERO ESO LES PASA POR NEGROS, SUPONGO.
c) Siria ESITEN, no digo más porque paqué.
d) Israel, amiguiño de todos los que ahora, tan bonitamente, se desmoñan soliviantados, lleva masacrando a los palestinos desde mecagoendiosdeverdadesquemecagoentólocagabSELALLEVANARASTRASENCAMISADEFUERZAS.
e) Del continente africano no hablo porque NO TENGO NI PUTA IDEA, y tengo la sana costumbre de no opinar sobre las cosas de las que no tengo ni puta idea, aunque el solo hecho de que no tenga ni puta idea del continente africano da bastante que pensar de mí y deja bastante que desear del entorno informativo que me rodea. RACISTAS.
f) En Ukrania gobiernan - por urnas, cierto - los primohermanos de Vox pero con kalashnikovs (comprados OH SORPRESA a Rusia y fabricados DIOSMÍODEMIVIDAQUEMECAGO en España, entre otros). Libertad y vodka, supongo. Ukrania no está sola, está llena de víctimas, y además, de fachas. IGUALICO que Madrid, Murcia (qué bella eres) y Castilla y León. ¿Molaría que nos invadiese Asturias con bombas y tanques? NO. ¿Habría "menos razón" para ello? TAMPOCO.
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El misterio de la Virgen del Abrigo de Pana es que en Madrid solo tienen agua del grifo, Murcia rima con Furcia y en Castilla y León se conoce que, aunque ya no quede nada más que robar (beetroots mediante), los sillones aún les cunden hasta la jubilación de sus gordos culos.
Y mientras que a UN SOLO HIJODELAGRANPUTA le compense, da por hecho, gusano, que te mascará sin contemplaciones y haciéndose mil pajas mientras tú envías tus SMS solidarios.
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Cada uno somos libres de compartir y difundir lo que nos parezca, mientras nuestros dueños y señores no consideren lo contrario y nos bloqueen las cuentas, pero me gustaría que nos diésemos cuenta de que nuestro pequeñito poder conlleva, solo que sea, una pequeñita responsabilidad.
Abrazos mil, los vamos a necesitar.
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You won't like this. I dont' like this, either, pero es lo que hay, rubitos. tampoco me gusta la regla y con mi pan (NO) me la como (TAMPOCO).
Ya sé lo que tengo: Indefensión aprendida.
También tengo 45 años.
Objetivo para los próximos 45 (LOL): Aprender cómo se cura la indefensión aprendida. ¿Desaprender cómo se provoca la defensión innata? What?
PS: No menospreciemos el diagnóstico, pedazo de culámenes. Saber que uno tiene "algo" en lugar de "lo suyo" es el primer paso para pedir presupuesto.
PPS: Ni una puta letra de esto es broma, risitas las justas, que os conozco...
"Ánimo, Hes, pide presupuesto, tú puedes, aunque sea no durmiendo, reinona..." (Juan, aquí presente, no tiene tiempo el pobre ni para NO dormir...)
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PS: ¿Seré cobarde que os pongo esto en febrero? Seré. A ver si no. Sigue leyendo, hijodelagranputa, a ver si tú habrías tenido arrestos o arrestas.
Cada vez que se termina un noviembre sin que suceda ninguna catástrofe (AND THIS IS ME JINXING MYSELF AND EVERY NOVEMBER FOREVER AND EVER, NO VEMBER WILL NEVER BE ANY GOOD, OR EVEN BEARABLE AGAIN and I hate myself and I want to die and there's nothing you can do to make it better because you're not Jude), me pregunto y me respondo que si "en noviembre, caemos como las hojas" y ya hemos superado noviembre, entonces tenemos los siguientes once meses en garantía... ¿no?
Phoebe tiene 19 años y medio. Le faltan cinco mesines y poco para los veinte. Es una campeona, sí, pero está hecha polvo.
Soy tan subnormal que, mientras la obligo a tomarse su medio Milbemax y le cepillo las rastas a contrapelo, porque mi bebé ya no puede lavarse y le salen unas rastas de gatina portuguesa que meten miedo, y la lavo con su bayeta rosa de microfibra y agüina calentina porque mi gypsy ya no puede ni quiere lavarse nada más que las maninas delgadinas, pienso que, si ya pasó noviembre, hasta el siguiente noviembre "estamos a salvo". La estupidez humana es lo que tiene. Mipá se nos murió casi acabando noviembre, a punto de ganarle el pulso a ese mes infame. Y yo esperaba imbécilmente que llegase a Navidad, a la siguiente, a la última conmigo, con toda la esperanza de la juventud, de la insconciencia, del Noroeste, y la poca vista de que resistiese mi pobre (¿pa'qué? pa'ná), pero no, en noviembre cayó "como una hoja", el día más feo del año, el más frío y asqueroso, con la niebla toda y sin agarimo, y supongo que me quedé con ESA MIERDA. Noviembre, ¡QUÉ FEO ERES! El puto peor mes del calendario, lo más asqueroso del mundo, la toalla mojada arreándonos con la fuerza de un zurriagazo en el culo de nuestras vidas. Adiós, Papá, ojalá hubiese podido despedirme de ti en primavera, pero no,"en noviembre caemos como las hojas", qué sino... Mipá, la Tía Pili, Francisca... "como las hojas". Os pido por favor que no os muráis en noviembre, ya no me cabe nada más en noviembre. Febrero, abril, agosto, take your pick...
O mejor aún, MURAMOS TODOS JUNTOS EN NOVIEMBRE, sí, yo la primera, y así nos quedarán 11 meses al año libres de pesadillas, libres para danzar sobre la hierba y hacer el tonto y poder echarle la culpa al calendario.
O aún mejor todavía, seamos argentinos. En Argentina, en noviembre es verano. Can you picture a better version of it?
Throenthroe, nah, está hecha polvo, pero me aguanta la bichina ^^
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