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Esdoy balida.
Cobo didía la poetisa:
Mocos tengo
Y no los quiero
Mocos cambio
Por dinero.
O cobo didía la poesía:
Me duelen los ojos
Me duele el cabello
Me duele la punta tonta de los dedos
Y aquí, en la garganta,
Un bichito corre con cien patas largas.
¡Ay, mi resfriado!
Chaquetas, bufandas
Leche calentita
Y doce pañuelos
Y catorce mantas
Y estarás muy quieta junto a la ventana.
Sigh.
¿Quieta yo?
Doble sigh.
(Son los mocos, bueno, agüilla…)
Se suponía que hoy estaría todo el día de vacaciones, rascándome
la barriga hasta llegar a la espalda y comiendo y bebiendo otoñalmente a la luz
de las velas con la Boni
a toda castaña.
Y eso mismo estoy haciendo, sólo que acetilsalicílica y,
cómo no, femeninamente.
Triple sigh y envido.
Estoy por llamar a los bomberos. Je.
Me sobreencanta, y no hay cosa más repugnante, pasarme el
día empijamada, achís va, achús viene, mientras el mundo trabaja allende mis
dominios. Me requetechifla la comunión de gata-manta, bata, manta, vacamanta, batamanta y todas
sus posibilidades léxicas, pese a que todo indicio apunta a un más que probable declive de mi calidad de vida si la cosa sigue así los próximos días,
ya que he sudado dos pijamas en dos noches y a ver cuántos pijamas os pensáis
que tengo. Tengo - eso siempre - a Chris Isaak, que, como quien dice, es bombero, aquí a todo lo que da el
estéreo, y ese bass (esto es sarcasmo) unido a mi sordera catarral y empanada mental, me tienen
entontecida. Más.
Jojojo!
No sé si es la fiebre o podemos una vez más achacárselo a
las hormonas, pero no sorprenderse si de repente me echo a llorar. Es jodido noviembre.
Aunque también es hermoso aquí, en La Comarca. Observad:
El otoño en el Bierzo ya se avanza
Alargando la sombra del castaño.
Suena en la lejanía algún rebaño
Y en la aldea se cuelga la matanza.
Maíz, pimientos, aperos de labranza
Alguien recorre el corredor de antaño
Y el camino de ayer recorre hogaño
Caballero del Sil, alma de Arganza.
Nieblas cubren la peña de Congosto
Alguien troca en hornija la enramada
En la bodega fermenta el nuevo mosto
El minero acabó ya su jornada (¬¬)
En un claro del bosque arde un magosto
Y va encendiendo luces Ponferrada.
(No se ha notado prácticamente nada, pero acabo de estar un
buen rato – truco o trato – con Lorenzo Roberto en el jardín, y teteando que es
gerundio y lo que una debe beber en momentos de crisis, como éste. Je. Qué,
pero qué negra es mi alma…)
No sé cómo se dice eso *exactamente* en español. No quiero
decir “cuidándome el catarro” porque me refiero exactamente a *nursing* it. En
fin. La pequeña vacación me ha servido para comer salmón con patatitas y una
copa de vino (para subir mi patético colesterol) a horas decentes y sin tener
que salir con el Colgate en la boca. De hecho, confieso cochinamente que no me
he cepillado los piños desde anoche. Qué pasa, esdoy balida.
Dentro de un rato lo haré, voy a aprovechar y comer galletas
de *cocholate*, yuhuuuu!
Nursing my
cold on tea and cookies, and some aspirin and some propolis and some cold wipes
and some hot baths. Y pelis, y libros, y toda suerte de golosinas y boludeces, y esta noche, ¡sopas de ajo!
Espero
vivir para entonces.
(Lágrimas de cocodrilo).
(Y fauces de dragón - de Komodo, para más señas… jojojo!)
Risss,
rasss, risss, rasss, pstchu, pstchu…
Otro té.
Y Placebo.
^^
